Тьма быстро сгущалась над сугробами. Кусками рафинада в банке с тушью...Короткий проулок, в котором находится известный в заполярном городе рок-бар, походил на траншею после массированной бомбардировки. Несколько последних мартовских дней с резкими перепадами температуры – оттепелями с метелью и неожиданными морозами – превратили это место в ледяной трофи. Глубокую и узкую, убитую напрочь и невероятно скользкую двухколейку. В высоком коридоре грязного спрессованного снега...Глухая боковая стена здания украшена большими монохромными постерами великих рок мэнов...
То ли подвешенный на толстые цепи настоящий «Урал» с коляской во главе галереи... То ли разбушевавшаяся в этом году зима, до половины завалившая снегом попавших в передел кумиров миллионов… А наверняка – нелёгкая, вечером в пятницу тринадцатого, понесла меня к клубу. План запечатлеть последнее пристанище наиболее именитых рок певцов, на удивление, не казался бредовым.
– Тётка, эй, тётка! – раздался взволнованный голос где-то над головой.
– Она здесь. Я вижу руку с телефоном, – равнодушно ответил мягкий баритон.
Это случилось, когда взобравшись на бруствер я выбирала удобный ракурс для фото. Успела запечатлеть засыпанных снегом по пояс Кипелова, Хэтфилда и Цоя. Оступилась и слетела с насыпи в чёрный лаковый натёк в колее. Не останавливаясь, цепляясь за выступы, стала карабкаться назад, вспоминая небезызвестного Ивана Бездомного, мотавшегося по Москве и всем своим безумным поступкам придававшего решающее значение…
Смеялась над собой и боялась, что меня крутит нечистый. Но разговор наверху не смолкал.
– Мы же ещё живые, в гроб, в душу, в …, – бушевал Валерий. Я уже ног не чувствую...
Продолжение следует