Пачка быстро закончилась. Пошарил в кармане, но другая осталась в машине. Идти за ней не хотелось. Хотелось сидеть и впитывать в себя любимый образ. Хрупкий силуэт на лавочке в ста метрах от меня: колени к груди, обхватила руками и плачет.
Слез не видел.
Слышал.
Каждый всхлип отдавался болью в груди.
Светлов ушел пару минут назад. А она так и продолжает сидеть. Надо бы подойти к ней. Но не мог заставить себя. Сам был себе противен. Так бывает, когда совершаешь что-то, а потом жалеешь. Жалеешь обо всем, что делал. С самого начала.
Но вдруг, сложись все иначе, мы бы никогда не пересеклись? И я бы не знал её. И не смог провести с ней ту ночь. И не изменился бы. Не посмотрел бы на все иначе. Как теперь жить? Не знал. Вообще не представлял. Вернуть её?
Но разве она захочет вернуться к человеку, швырнувшему ее в лапы врага? Вряд ли. И однозначно не сможет простить.
Я бы не простил.
Аня подложила под голову рюкзак и легла на лавочку. Сердце в груди сводило от желания подойти к ней и обнять. Но у меня нет на это права. Больше нет. А было ли?
Воспоминания жгли внутренности кислотой. Надо рассказать ей. Надо было рассказать ей. А теперь поздно. Любая попытка объяснить выйдет боком. Она даже не станет слушать. Просто уйдет, а я не стану ее удерживать. Потому что жить с монстром – не самая радужная перспектива для неё. У неё уже был один. Жаль, я не знал об этом раньше.
Аня продолжала плакать, а я просто был. В каких-то паре десятков метров от нее. Она не видела меня. Не могла. Но чувствовала? Вряд ли. А я её каждой клеткой своей грёбаной кожи.
Моя девочка.
И не моя.
Читать роман тут: https://litmarket.ru/reader/48-chasov
