Дорога. Двое в машине.
Он так ждал, когда она прилетит, и вот она сидит справа на расстоянии вытянутой руки. Ее волосы растрепаны, потому что она по-детски радуется южному воздуху и наотрез отказывается закрыть окно. Он не может оторвать взгляд от ее улыбки, даже когда смотрит на дорогу перед его глазами неизменно она. Ее кожа мягкая словно шерстка у котенка, ее хочется касаться. Он так соскучился, что боится выпустить из своей ее руку, кажется, что она может исчезнуть, как сон.
Ее сердце переполнено счастьем, она словно в невесомости. Она задыхается от радости, ее пьянит теплый свежий воздух. Она не верит, что слева на расстоянии вытянутой руки на самом деле он. Тонкие, нежные губы не могут не улыбаться, его глаза прищурены от солнца или удовольствия. Так и хочется запустить пальцы в его густые черные волосы, дотронуться до щетинистых щек. Она так скучала, что не чувствует, как сильно он сжал ее руку, как будто ее рука продолжение его руки.
Впереди дорога полная счастья и любви. Мимолетной и бесконечной, легкой и трудной, окрыляющей и мучительной. Любовь не была бы такой желанной добычей, если была бы доступной. Не восхвалялась бы поэтами и музыкантами, если не была бы такой редкой, почти невероятной. Как солнечный зайчик, которого пытаешься поймать сачком для бабочек. У всех разное понимание любви, но в ту секунду она точно была там.
Дорога. Двое в машине. И любовь.