Над зимнем полем, звоном спящим, кружится облачный хрусталь
На Солнце искры испуская, уносится со звоном вдаль . . .
Но вот, с наплывом ветра - снова, поднялся снег слепя глаза
Слепя тем знойным светом Солнца, что не даёт ещё тепла
Взлетел со звоном, ярко тлея, в бездонно синей глади грёз
И мне в том ярком миге тленья, он угасая - произнёс
Что здесь зима не будет вечна, не будет скована земля
Не скоро, но конечно, придёт весна . . .
