Музей марихуаны в Амстердаме

Я всегда мечтал побывать в Амстердаме. В моей голове это некий островок свободы, где каждый может быть самим собой. И в один момент эта мечта сбылась. С моей тогда еще женой мы полетели в тур по Европе. Париж – Брюссель – Амстердам.

Я отвечал за карты, чтобы легко было искать достопримечательности. Я их подготовил и благополучно о них забыл до приезда в Амстердам. Ну, там-то, думаю, мы побываем везде, где хотели.

Мы сходили в музей секса, в музей пыток, посмотрели на вход музея восковых фигур мадам Тюссо (вдохновились ценами на билеты и решили не ходить). Было еще одно место, куда мне страшно хотелось попасть. Музей марихуаны. Ну просто вдумайтесь, в нашей стране тебя могут за это посадить, а тут целые музеи строят.

Идем мы по карте до заветной точки и наталкиваемся на невзрачное сооружение, больше похожее на наши парикмахерские (не путать с барбершопами. Именно парикмахерскими, где тебя унижают на входе, во время стрижки на тебя не обращают внимания, а на заднем плане неизменно стоит маленький телевизор, где крутятся русские сериалы, которые ты можешь смотреть в зеркальном отражении). На входе висит флаг с каннабисом и какая-то вывеска, где что-то там по-нидерландски. Ну, думаю, как выглядит музей марихуаны я даже представить не мог, наверное, именно так. Супруга идти со мной отказалась, и я зашел внутрь.

Справа от входа за столом сидела толпа смеющихся азиатов, а в помещении витал запах, как это принято у нас говорить, горелых носков. Интересненько, подумал я и прошел дальше. Вообще сам музей был достаточно странным. Это была одна большая комната, в конце которой стояли стенды. Вдоль стен были расположены столы, за которыми сидели дредастые мужики с бонгами и громко спорили. «Наверное, рассуждают о вреде Тетрагидроканнабинола», - подумал я прошел к стендам. Там лежали лакмусовые бумажки и какие-то документы. Очень странный музей.

С этими мыслями я оттуда и вышел. Взгрустнув, что музей марихуаны даже близко не похож на музей пива «Хайнекен», мы двинулись в сторону дома. И буквально через сто метров прямо на нас смотрела огромная вывеска «Museum» с характерным значком заведения, которое я искал. Примерно минуту я пялился на вывеску, крутя в голове мысль: «а где же я, черт подери, только что был?». Может быть это был какой-то легальный притон, а может профсоюз травокуров (у проституток же профсоюз есть, может, и у них тоже), а может вообще я в квартиру какого-то торчка зашел.

Возвращаться обратно я не стал, мало ли что там на самом деле, да и в настоящий музей я тоже не пошел. А то вдруг это тоже не музей. А был ли там вообще музей? А был ли я в Амстердаме?