Спичка не хотела гореть. Сколько уже раз я провела по коробку? Тьма, она повсюду. Я вижу только искры , летящие лишь краткое мгновение от этого маленького прямоугольника. Я не помню ,как попала сюда и как давно нахожусь. Очнулась в абсолютном мраке с картонным коробком в руке. Зябко, но лишь от страха. В этом месте душно и оглушающе тихо. Только мое дыхание и шуршащий звук спичек. Что я помню последним? Как засыпала в своей постели, вдоволь нарыдавшись. В такой обстановке переосмысливаешь значимость своих страданий.
Пол шершавый, будто хорошо отшлифованный бетон, но удивительно теплый. Я босиком , но одета. Моя ли одежда на мне? И кто меня переодел?
От этих мыслей становится холоднее , но в комнате (комнате?)стало будто бы жарче. Спички так и не зажигаются. Пытаюсь , на полусогнутых ногах, отыскать стену. Рукотворное пространство разве может быть таким большим? Я боюсь произнести даже слово. Вдруг эхо окажется таким сильным,что мой мозг просто утонет в ощущении ужаса. Очередная спичка не зажглась.
Ловлю себя на мысли , что я не хочу , чтобы огонь появился. Что я здесь увижу ? Кого? А где это здесь? Приходит мысль позвать на помощь. Кого? Того , кто меня сюда притащил? Чтобы он(а) узнал(а), что я очнулась?
Как же страшно. Как же бессмысленны стали все тревоги и волнения, с которыми я засыпала вчера(вчера?). Как же хочется доесть оставшуюся картошку с грибами, на которую еще вчера я смотрела с безразличием. Столько непрочитанных книг и неиспользованных духов . А сколько несказанных слов самым родным ? Теперь понятно, кто действительно значим.
Кажется, я только в эту секунду нашла столько моментов, которым могла бы радоваться так долго, так безусловно, определяя качество радости лишь персонально для себя.
Очередная спичка. Свет. Я проснулась.
Пойду разогрею картошки.