Одиночество. Серый пустырь. Осень. Опустелое поле. Оно становится коричнево-черным и засохшим. На нем и над ним - ничего. Поляна, со следами когда - то росших здесь корнеплодов, цветущих овощей, давно перестала вспахиваться и земля умерла. На улице первые серьёзные осенние заморозки, по пустырю шныряют только принесенные откуда - то ветром листья и ветки. Ты стоишь на этом богом забытом клочке земли, холод пронизывает тебя до костей, ты смотришь по сторонам - ни малейшего признака жизни. Свинцовые тучи заволокли все небо и, кажется, что оно никогда и не было другого цвета, что оно вот таким железным занавесом неизменно висело и будет висеть над землёй. Ты хочешь убежать отсюда как можно дальше, туда , где тепло и обрести покой. Ты идешь, идешь и вот, вдруг, видишь перед собой небольшой поселок. Не понятно как он вообще выжил среди всей этой гнили, но он есть. Ты подходишь к нему ближе. Уже стемнело, на улицах зажглись стройные аккуратные фонари. В уютных милых домах - малоэтажках появился свет. В каждой из этих квартир живёт семья, за каждой дверью своя история, не всегда счастливая. Однако сейчас, в это время дня и года, всё везде одно - уютный приглушённый свет от люстры, включенный телевизор с каким нибудь истинно простым домашним каналом, на полу ковёр. Семья собирается в одной комнате, все прячутся под одеяла и в этот момент исчезают повседневные заботы и проблемы, уступая место спокойствию и умиротворению. Ты видишь это в каждом окне и прекрасно помнишь как это было у тебя. Тяжело вздыхаешь. Наконец, доходишь до своего дома,медленно по низким ступенькам до третьего этажа, держась за перила. Сердце стучит в ушах. Открываешь дверь - в квартире застоявшаяся пустота, ты включаешь одну унылую лампочку, торчащую из потолка как раз в том месте, где когда то была пыльная люстра. Комнату озаряет тусклый свет. Нет ни ковров, ни паласов, в серванте не лежит отрывной календарь, не тикают старые часы, на кухне нет жареной картошки. И все вокруг безнадёжно - мёртвое. Внутри просыпается столь знакомая колюще - ноющая боль утраты, которая уже столько лет подряд заставляет тебя задыхаться. Ты знаешь, что ждать кого то бессмысленно. Больше никто не разрушит эту звенящую тишину своими грузными шагами. Здесь больше никто не живёт. Это и есть истинное одиночество - инсталляция того самого пустыря, который уже давно образовался в твоём сердце.
