Некогда давно, ещё когда я был маленьким мальчуганом, мне нравилось писать различные короткие стишки про всякие незамысловатые вещи. Особенный восторг приносило сочинение четверостиший для мамы и бабушки, что в конечном итоге, как нельзя сильно радовало моё детское сердце: как при повествовании, так и при получении похвалы, конечно! Спустя время, после долго перерыва и периода моего превращения в сознательную личность, если можно так выразиться, мне захотелось снова поведать друзьям и семье о своих, пусть и не высоких, способностях. И тут родилось это стихотворение: Заплаканные глаза, мокрые листки, Ручка с чернилами не пишет, увы. Все было зря, зачем я поверил Тому, в чем никогда я не был уверен. Неоправданный риск, жалкие мысли, Написанный стих не имеющий смысла. Ничего не изменят столь тщетные пытки, Разрушить меня лукавой улыбкой. Я не сдамся вот так вот, поддавшись печали, Не останусь на месте захлебнувшись слезами, Дотянувшись до счастья, я крикну погромче, Чтоб б было слышн
