Я пишу рассказы. Не маленькие. Запутанные.
Я знаю где допускаю ошибки и что в работах есть несовершенство.
Я стараюсь это исправить своими силами и вордом.
Да не всегда получается, в виду того, что мысли летят вперёд и руки не всегда поспевают за ними.
Знаю! И стараюсь исправить, но получается не всегда. Я банально их не вижу в упор! Потому что напечатано одно, а в голове другое. Самообман, так сказать.
Мне нужен редактор. Понимаю. Осознаю.
Но найти немогу...
Может я слишком категорична?
Почему-то, сталкиваясь с добровольными помощниками, я неизменно сталкиваюсь тем, что мне пытаются доказать мою не состоятельность и недалекость ума.
Почему попытка отстоять свой стиль написания, становится детским капризом? Учитывая, что ты ищешь доказательства своей правоты.
В чем смысл высокопарных слов, наделенных великим смыслом, когда они становятся глухой стеной непонимания?
Смысл полученных знаний, если они не открывают перед тобой двери в мир?
Я пишу. Я творю. Мои миры ещё не закончены. Я стремлюсь к совершенству. Чтобы были не только диалоги, но и описания, затронувшие души и воображение людей. Погрузить их в этот маленький никем не узнанный мир.
Я не совершенна. Мои герои не совершенны. Мои рассказы запутанны и не всегда имеют смысл.
Поэтому я пишу. Снова, снова и снова. Пока слова не обретут свои истинные краски. Пока смысл слов не дойдёт до людей.
Я не пытаюсь их учить. Им это не нужно. Я не пытаюсь показать свой внутренний мир... Поверьте, он давно разбит на многие осколки.
Относительно старомодных слов... Да они красивы. В них есть своя изюминка, создающая атмосферу. Но какую? Они хороши в сказках. В расскаазх о древней руси... Как пример "Последний богатырь". Согласитесь, смешно наблюдать соприкосновение разных миров. Но в жизни это на самом деле страшно.
Поэтому я пишу теми словами над которыми не придётся долго думать и лезть в учебник, чтобы понять его смысл.
И когда твой словарный запас сравнивают с Моргенштерном...
Ты сидишь и не понимаешь причём тут Моргенштерн? Никогда не была его фанатом. Песни у него то ещё дерьмо. Но сам он умён. Потому что знает, что сейчас нужно людям и даёт им это с лихвой. Уж этим стоит восхититься. Его настойчивостью и желанием получить от мира всё. И он этого добивается. Мои аплодисменты ему!
И знаете... Бросаться высокопарными словами может каждый. Каждый может критиковать историю другого человека. Кричать о нелогичности, о повторениях, о ещё куче всего....
Возможности придраться к моему тексту полно. Придирались. Знаем.
Влезаете в историю, пытаетесь перевернуть всё повествование, просто прочитав пару строчек. И кричите что всё поняли. Что это бред... Что написано коряво.
Молодцы. Увидели. Похлопаю в ладоши для вас. Однако. Это неуважение.
И оно длится ровно до того момента, пока вы не остановитесь и не попытаетесь понять. Не надо понимать автора. Поймите героиню. Незрелую 15 летнюю девчонку, впервые столкнувшуюся с трудностями и несправедливостью. 15 Лет! Возраст бунтарства! Возраст юношеского максимализма! Возраст когда ты пытаешься найти себя. Не осознать проблемы мира и религии... Нееееет. В 15 я об этом не думала вовсе. Зачем они мне нужны были?
Но вот о смерти мы задумываемся чаще. Потому что ссоры с родственниками в печёнке и сыплющиеся со всех сторон проблемы и обвинения тоже. А хочется показать себя как личность! Что мы тоже думаем, не дураки и видим не мало.
Героиня становится проводником. Вторым эго. Единственным другом, который помогает подняться с колен, когда делать этого уже не хочется.
Она не может говорить, как взрослый. Думать как взрослый. Поступать как взрослый. Она ребёнок, вырвавшийся из дома родителей.
И конечно это тоже можно раскритиковать. Сильно умным вы были втсвои 15 лет?
Вы, добровольные редакторы горящие энтузиазмом, говорите что хотите помочь. Но вы не помогаете. Даже при том, что согласна что-то поменять, только покажите на что и как.
Да я отстаиваю свою позицию. Свои три точки, потому что потом они играют свою роль. Они показывают ровно то, что должны. Незрелость героини, потому что пишу не я, а она моими руками! И я считаю это правильным. Потому что это моё! Моё время, мои нервы, часть моей жизни.
Если я не буду отстаивать, тогда мне плевать?
Но это не так.
Вы просто приходите. Читаете пару обзацев и говорите о несовершенстве. Кричите о маленьком запасе слов. При том что сам текст был написан лет десять назад. Указываете на ошибки и думаете, что мы (авторы) неожиданно засияем гирляндами от счастья, что вы, такие умные, пришли в наш тёмненький загибающийся мирок.
Это смешно!
НО! Стоит нам только попытаться отстоять своё творение и что-то доказать... Просим сначала прочитать, подумать... Но! Вам это не нужно. Пфф, гадость какая...
Вы бросаетесь обвинениями в непонимании ваших светлых намерений... И уходите, так ничего не сделав! Обвинив в незрелости.
Явились не запылились. Здравствуйте.
Вопрос... Кто из нас незрелый? Я согласная попробовать и посмотреть на результат? Или редактор, бьющийся в стену при открытой двери, почему-то решивший,что не согласна ничего меня?
И раз уж на то пошло...
Если решил помочь, то будь добр принять сначала тот факт, что перед тобой не пятилетка, а взрослый, состоявшийся человек. И у меня есть своя позиция на изменения...