Зимний вечер, понедельник, третье января...

...начало истории читайте в профиле...

...А мы едем все дальше от центра. Совсем скоро покажутся в окне мои девятиэтажные кварталы..

Краем глаза я замечаю, девушка с моей остановки сидит впереди меня на два ряда. Думаю, может быть сесть рядом с ней? Две минуты провожу в нерешительных раздумьях. Собираюсь с мыслями, встаю...

Видимо, судьба была против этого решения. Стоило мне только встать на ноги, как зазевавшийся водитель автобуса резко дал по тормозам, чтобы не вписаться во впередистоящую малолитражку. Я полетел вперёд, как и всё, что не было пристегнуто. В момент послышался треск мелочи, шуршание падающих пакетов и оханье раздасадованных пассажиров. Спустя мгновение я понял, что лежу лицом вниз, весь испачканый жижей черного цвета. Начинаю подниматься и ощупывать нет ли у меня травм. Вроде все обошлось. Но некоторым пассажирам повезло меньше. Тот самый мужичек в клетчатой фуражке с места изрекал проклятия в адрес водителя, заливая при этом такой же клетчатый платок кровью из носа. Водитель ещё не пришел в себя, как ему уже пришлось отбиваться от словесных нападок ещё парочки пенсионерок. В один момент он будто пробудился от сна, оживился и начал проворно доказывать, что в данной ситуации он был чуть ли не спасителем. Выглядел он, к слову, так же неопрятно, как и автобус.

Спустя пару светофоров напряжение внутри салона постепенно снизилось. Я бы вовсе забыл об этом инциденте, если бы не грязь на куртке и учащенный пульс.  Ещё остановку спустя я вспомнил, зачем вообще поднимался на ноги. Обернулся назад, посмотрел вперёд. Плюшевой девушки нигде не было.

Следующая остановка моя. Чтобы как то отвлечься от грустных мыслей я рассматриваю наклейки на окнах. Реклама ярмарки шуб. Банковских услуг. Сейчас невозможно поверить, что каких-то 5-6 лет назад этот самый бусик был абсолютно новым. Сошел с конвейера где-то за границей и даже не представлял, какая судьба его ожидает. Что когда-то наступит 2022 год. И он будет везти меня в мою хрущевку в городе Н.

Поднимаюсь, хватаю рюкзак, вынимаю один из наушников, чтобы крикнуть: 

"На следующей, пожалуйста!"

Остановка. Скрип двери. Выхожу. Вставляю обратно наушник. Включаю трек Судно (Борис Рижий) - Молчат дома. Иду пешком вдоль узкой дорожки. Стараюсь гнать из мыслей воспоминания о мимолётной встрече. Не получается...