«Можно я пожму твою руку ещё раз?» – спросил он.
Прежде чем получить бейдж для экскурсии, парни записывали свои имена в журнал. У одного на правой руке отсутствовали два пальца: указательный и средний.
«Что с тобой случилось?» – спросила я. Может, не очень вежливо, но мне хотелось услышать его историю.
«Когда мне было четырнадцать, нашу школу бомбили террористы, и взрывом мне оторвало пальцы».
Экскурсия проходила динамично. Парни были в восторге от каждой мелочи, которая попадалась им на глаза. Возле мостика собралась небольшая толпа, и нам пришлось ждать своей очереди. Мы разговаривали, смеялись. Они стали благодарить меня и в знак признательности пожимать мне руку. Никогда раньше они не были на таком прекрасном корабле. Когда очередь дошла до парня без пальцев, он протянул мне левую руку.
«О, левая!» – прокомментировала я, пожимая её.
Как бы удивляясь моей недогадливости, его друг тихо заметил: «У него же нет пальцев!»
«Дай мне пожать твою правую руку», – сказала я тоном, не допускавшим возражений.
«Что ты чувствуешь?» – странный вопрос от человека, которого ты впервые увидел час назад.
«Хм, узкая ладонь, но очень удобно. Знаешь, как пазлы, как будто так и надо».
Сказать, что его следующие слова меня удивили, значит ничего не сказать: «Ты врёшь?»
«Нет, что ты! Я не вру!»
«Можно, я пожму твою руку ещё раз? – спросил он. – Ты первый человек за семь лет, который сказал что-то доброе о моей руке».
В его глазах была боль отвержения и радость принятия одновременно.
Я скрыла слезы, отвернувшись в сторону: «Красивые у вас тут закаты!»