День выдался ясным, последние желтые листья, кружась, падали на темный асфальт тропинок. Раиса Сергеевна остановилась у знакомой могилы, выдохнула и тихо произнесла: — Пришла я, Боренька. На Дмитриевскую на кладбище было многолюдно, люди шли к своим близким в последний поминальный день года. Пока прибиралась на могиле, вспоминала рассказы бабушки, как в старину проводили Дмитриевскую субботу, как накануне пекли блины и пироги, ходили на могилы всей деревней, а потом сидели за столами. Двери в этот день не закрывали, считали, что покойники в гости приходят. — Знаю, слышишь меня, Боренька, бабушка говорила, что в этот день покойники выходят и ждут, когда придут к ним. Не вижу я тебя, да разве это важно? Рядом ты, я чувствую, я всегда тебя чувствую. Когда люди говорят, что вспоминают тех, кто ушел, мне странно – я не забывала никогда, будто всегда вместе. И как забыть, почти пятьдесят лет вместе просыпались, засыпали. Сбежал от меня, мне одной теперь ждать, а ждать я не умею, ты же зна