Неделя это тоже, маленькая жизнь,
Которая уже к нам завтра не вернется,
И мы другого дня, встав по утру уже,
А может быть чуть чуть,
Вновь станем, но уже другие.
Разве б ты парила так, расправив крылья,
Живя, родясь под прутья клетки золотой,
От бога как искусства холст даря..