Вокруг красота, птички поют, солнышко светит, где-то вдали речка блестит ласково — да, именно такого мне и хотелось вчера.

Топаю по ступенькам, спускаюсь на грешную землю. Да и всегда, в общем, хотелось.
Куда я, кстати, приехал-то?
Да черт его знает — забор все закрывает. Невысокий забор, зато длинный, в обе стороны расходится минимум метров на двести. И отчего-то мне кажется, что сделан он не для красоты, а больше чтобы те, кто за этим забором живут, не разбежались. Это из-за острых шипов, которыми верх забора унизан, такое впечатление складывается.
А прямо напротив автобуса, из которого я выполз, ворота. А на воротах написано что-то, название этого учреждения, по всей видимости. Название едва видно, краска вся осыпалась: «…ов…» И еще какая-то птица нарисована, растопырила крылья, вроде как пикирует. Филин, наверное. А может, сова. Точно сова, и лагерь этот, наверное, так и называется. Странноватое название для лагеря, конечно.
Почему лагерь? А что еще, спрашивается, когда по обеим сторонам ворот стоят гипсовые пионеры с горнами в руках? Или нет, горн — это вроде в доменной печи, а в руках у них тогда что, трубы? Тромбоны? Да, слаб я в материальной части. Не успел пионером побыть, вот что. Хотя и родился почти что вовремя, и в школу пошел с шести лет — а все равно не успел, отменили пионерию.
Однако, пора уже что-то делать, а то я стою тут уже минуту и пялюсь как… гм… словом, пялюсь на старые ворота, изрядно поржавевшие. С другой стороны, они, хоть и ржавые, но вполне рабочие — их не распилили и не сдали на металл, а пионеры по бокам вполне целые и даже явно недавно выкрашены известкой.
Небось директор лагеря — средних лет тетенька, ностальгирующая по старым временам и изо всех сил сопротивляющаяся новым веяниям. И никаких киосков поблизости не видно, никаких рекламных растяжек или объявлений, все чисто, строго, хотя и немного уныло. Как при Советской власти. Или как во сне.