На первом аккорде
Начинает вой
От струн,
Гитара
знает, что
пришло его время .
Музыка
сначала кажется нежной,
потом более свирепой,
Ей нравится пожирать тела.
И жалоба становится вздохом,
И вздох доставляет удовольствие.
Не нужно знать,
Мы живем
в свете, который рождается
В
звуке струн,
В
звуке дерева,
Который плачет
Пока смеется.
Нет, не пытайся понять
Невозможно определить
Достаточно оценить
Жалобу воды,
Жалобу ветра,
Слезы матери,
Гордость отца,
Достоинство рождения.
По песку, упавшему с неба,
Летят ноты
И плачут. С ними
пришло солнце
,
далекое солнце,
которое помнит красные горы
и равнины плоти.
Нет, не пытайся понять
Слезы, которые заставляют тебя смеяться,
Птица, которая умирает на своей ветке,
Здесь все прекрасно,
Как вечер
Без завтра.