Наши души,
в не полученных письмах..
чёрно- белые пишут нам сны.
Мы телесны, а души без веса.
они - точка - тире, боль весны.
Мы не знаем всех правил устройства,
только боль нам подсказки даёт..
Мы смеёмся порою невольно,
а в сознании сомнение живёт..
говорят мы по запаху ищем..
половины себя, то враньё..
Это души выходят на игрища..
ищут там и только своё..
Кто-то выставил вес им и в граммах..
что смеяться, вы видели вес?
сколько весит- застенчивость- драма,
а любовь, так она без телес..
Мы летаем влюбившись, порхаем..
крылья где иль перната душа?
А когда мы духовность теряем..
вес растёр, рожи - равность ковша..
А душа, своей тенью, как ризой,
обрамляет весь мир и живёт..
и тихонечко где -то рыдает..
а мы думаем, Ангел поёт.
-----------------------------------------------—
Людмила Свиридова
© Copyright: 2020