Снова лежит на белом снегу, созерцая безразличное ко всему небо. Холод светлых кристалликов забирается под тонкую куртку, а ноги поднывают… Как же привычен холод этот, зуд в ногах. Кажется, что она дальше всех от солнца, дальше всех от света… Ближе всех к манящей своей порочностью тьме… Хотя, так ли уж близко? Конечно, она же демон. Кто? Демон? Смешно, смешно до чёрно-серых слёз, которые никто не остановит, которые будут скатываться из глаз, затуманенных поволокой безумия, и теряться в снегу. - Я всё ещё люблю тебя, люблю, но никогда об этом не скажу вслух, потому что… Как там? «В тебе нет даже капли правды, Марго. Ты вся из лжи и порока». - Я ненавижу тебя, ненавижу, укравшую остатки моей изломанной души! Я готова кричать об этом каждую секундочку оставшейся вечности. Только зачем? Ведь я жалкая. Ты так, кажется, говоришь? Одни снедаемые праведным осуждением, другие испытывают ненависть и презрение, а третьи увязли в обманчивом раболепии… И снег, холодный и мокрый, безразличный, вновь принимает её, неприкаянную, в свои услужливые объятья, только теперь даже холода не дарит.