Эта история случилась в походе на хребет Зюраткуль. Мы уже спускались с вершины хребта по крутому склону. Одной рукой я держалась за корни деревьев, другой сжимала руку Ромы и говорила, куда ему наступить, чтобы кувырком не улететь вниз. Как вдруг в метре от меня на камни приземляются маленькие бледные ножки. "Ну все... У меня перегрев" - моя первая мысль. Поднимаю глаза и вижу, как мальчик чуть старше Ромы спускается вниз босиком по камням и веткам, обгоняя нас. "Как же ему не больно" - удивлённо говорю я вслух. И тут же сзади меня послышался недовольный голос, что в обуви ему ещё больнее. Это была мама мальчика, которая едва за ним успевала. Они нас быстро обошли, и мы уже через секунду забыли о них, и говорили только о том, как безопасно спуститься с горы. Через несколько десятков метров, мы снова их встретили на тропе. На этот раз босоногий мальчик сидел за спиной у своего папы. Внезапно до меня дошло, что мальчик натер мозоль на ногах и поэтому шёл босиком. Я тут же вспомнила п