Ангелы звука зачарованные в колоколах, Поют на голос; На pozłocistych zbożnych zagonach Тяжелый zadumą о будущих урожая Kłoni себя клос. В печали глубокой, в руки себя клонится Слегка побледнела, лицо, Все растаял в мгновение ока, данный момент; Чем мы были? Что мы мечтали? Жизнь наша... Почему в вечерней урожай час Не niesiem ничего? Что-то о заслуге приснилось ли вине – А как сон напрасно, это все погибает До моих lic. Братья мои, ангелы звука, Играли с башен!