Ангелы звука зачарованные в колоколах,
Поют на голос;
На pozłocistych zbożnych zagonach
Тяжелый zadumą о будущих урожая
Kłoni себя клос.
В печали глубокой, в руки себя клонится
Слегка побледнела, лицо,
Все растаял в мгновение ока, данный момент;
Чем мы были? Что мы мечтали?
Жизнь наша...
Почему в вечерней урожай час
Не niesiem ничего?
Что-то о заслуге приснилось ли вине –
А как сон напрасно, это все погибает
До моих lic.
Братья мои, ангелы звука,
Играли с башен!