День 12-й со дня смерти мужа.
Пришла с работы, с суток. Уставшая, невыспавшаяся, как обычно. Привычное дело. Плевать на усталость. Только в уставшем состоянии больше пробивает на слезы.
Дочка ушла в школу. Сыновья - в городе, я в деревне. Одна. Наедине со своими мыслями и со своим горем. Поплакаться некому. Вернее, есть, его родственники. Но я не хочу расстраивать их. И не вижу смысла. Пожалеют, скажут: "Держись". Только я знаю, что это не поможет.
Сделала необходимые дела. Напилась травы - ромашка, мята, матрешка. Вырубилась, уснула. Усталость взяла свое.
Как я просила тебя, мой дорогой, беречь себя, не пить пиво, не гробить свой иммунитет, а, наоборот, укреплять, не есть только то, что нравится, а и то, что полезно. Больше двигаться, закаляться хоть немного. Может и не причем это, конечно. Я не знаю. Кто сейчас знает.
Оставил меня. Одну. Один хороший человек сказал мне, что я не одна, что меня окружают хорошие люди. Да, он прав. Но от этого не легче.
Я привыкла к тебе. Я прилипла к тебе. 22 года жили вместе. Да, у нас было всякое, мы через многое прошли вместе. Мы и ругались. И мирились сразу. Ты говорил, что нет семьи, в которой нет ссор.
Когда мы говорили о смерти, давно, я говорила, помнишь, что не смогу без тебя и лучше я умру первой. Нам не дано знать.
Ты стал частью меня. И теперь без тебя - пустота в душе. Зияющая пустота.
Если бы не дети, я плакала бы днями и ночами. И просто ушла бы за тобой. Они держат меня. Особенно дочь. Ты представляешь, чтО с ней будет, если и я уйду? Поэтому мне надо держаться. А я не могу.
Слезы застилают глаза. И плачу уже в голос.
Дочка встала. Спала после школы, устает очень. Положила ей голову на грудь, проревелась. Выпила успокоительное.
Начинает болеть сердце. Нужно идти к врачу. Мне все говорят: "Береги себя, ты нужна детям". Я знаю. Но сердцу не прикажешь.