#ужасы на ночь #страшные истории #мистика
Мне всегда нравилась наша квартира. Она была мягкой,
уютной, с оранжевым светом настольной лампы, тяжелыми
атласными шторами, за которыми так надежно прятаться от
холодных зимних вечеров, пить горячий чай и слушать тихий,
ласковый голос бабушки.
Мы жили вдвоем сколько я себя помню. Осиротела я еще в
младенческом возрасте и бабуля забрала меня к себе.
От природы я замкнутый человек и довольно не комфортно
чувствуя себя в компании малознакомых людей. Уже
повзрослев, как говорили бабушкины приятельницы, будучи
девицей на выдане, после института торопилась домой к уюту
нашей бежевой гостиной и привычному мягкому бабулиному
теплу. Только с ней мне хорошо и спокойно.
Сегодня утром бабушки не стало. Она умерла ночью, так же как
и жила, с тихим достоинством.
Дом наводнили чужие люди. Они бесцеремонно шныряли по
квартире, рылись в шкафу в поисках чистых скатертей и
столовых приборов для поминок, без конца что-то загружали в
холодильник. От горя, обилия чужих, неприятных мне людей я
впала в полнейшую прострацию и безучастно наблюдала за
всем происходящим.
Наконец все разошлись, оставив за собой невообразимый
беспорядок. Я бесцельно бродила по опустевшей квартире, не
в силах сосредоточится на чем-то. На глаза попался наш с
бабулей фотоальбом. Закутавшись в плед, я присела на диван
и начала медленно листать массивные страницы.
Горячая волна воспоминаний и слез накрыла меня с головой.
Вот бабушка ведет меня в первый раз в садик, а на этом фото
мы весело смеемся в цирке, я большими бантами и бабуля с
шикарным букетом на 1 сентября. А вот снимок, где я одна и
совсем невеселая. Его сегодня рассматривал какой-тот усатый
дядька, бывший бабулин сослуживец. Он еще жену свою позвал
и показал ей фото:
- не пойму Галя, что это с ней?
Она взглянула и охнула: - “боже ужас какой!” и еще что-то, я не
разобрала, кажется на латыни.
Я вертела фотку в руках. Ну конечно на ней меня трудно назвать
фотомоделью, но я тогда сильно болела, у меня была тяжелейшая
двухсторонняя пневмония, со всеми возможными отягчающими
побочными эффектами. Я, если честно и сама слегка недоумевала,
зачем бабушка привела фотографа, и он запечатлел меня в таком
неприглядном виде. Но так, чтоб прямо ужас, это перебор.
И тут в моей голове что-то щелкнуло. Я вспомнила слова, которые
произнесла женщина, по имени Галя.
Я девочка с университетским образованием и это словосочетание
мне знакомо. Оно действительно на латыни.
“Post-mortem”. Посмертное фото.
Бабуля жила только мной, ее рассудок просто не выдержал смерти
любимой внучки. Она заказала фото сразу как я умерла, пока еще
тело было в кровати и его можно было принять за живого, пусть и
тяжело болеющего, человека.
Я иллюзия самой себя, созданная любовью и помутившимся от горя,
рассудком мое бабушки. Мне не страшно осознавать, что я мертва.
Меня страшит другое. Что я буду делать теперь, когда мой фантом
больше не кому любить?
Если хоть немножко было страшно, посмотрите еще этот рассказ:
"Я спал мертвым"