Любовь - это выдумка глупых поэтов? Ее на самом деле не существует? Это всего лишь физико-химические реакции организма? Именно. Но тогда почему же так прекрасны стихи великих поэтов? Шекспира, Ронсара, Камоэнса, Петрарки! Прекрасные строки о возвышенных чувствах увлекают и как бы омывают душу. Помогают вернуться к достаточно непоэтической реальности обновленной и сильной. Об этом мое стихотворение "Сонеты и инстинкт", написанное в 2009 году. Неужели все эти слова, неужели все эти сонеты, - те в которых моя голова ищет призрак ушедшего в Лету - неужели все это инстинкт - и нисколько не больше, не меньше, - лишь природы заманчивый фант и его ты в себе не изменишь? Эх, придумал ж какой-то творец, - чтобы племя людей не кончалось, - описать единенье сердец, чтобы грезилось, чтобы мечталось! Обещать непомерный восторг - единение тел обессмертив, - про любовь, неизбежность и рок, те, когда даже в вечности вместе. Зачитавшись, по жизни иду, себе четкие цели наметив. Но тихонько л
Любовь - это выдумка глупых поэтов? Ее на самом деле не существует? Это всего лишь физико-химические реакции организма? Именно.
Но тогда почему же так прекрасны стихи великих поэтов? Шекспира, Ронсара, Камоэнса, Петрарки! Прекрасные строки о возвышенных чувствах увлекают и как бы омывают душу. Помогают вернуться к достаточно непоэтической реальности обновленной и сильной.
Об этом мое стихотворение "Сонеты и инстинкт", написанное в 2009 году.
Неужели все эти слова,
неужели все эти сонеты,
- те в которых моя голова
ищет призрак ушедшего в Лету -
неужели все это инстинкт
- и нисколько не больше, не меньше, -
лишь природы заманчивый фант
и его ты в себе не изменишь?
Эх, придумал ж какой-то творец, -
чтобы племя людей не кончалось, -
описать единенье сердец,
чтобы грезилось, чтобы мечталось!
Обещать непомерный восторг
- единение тел обессмертив, -
про любовь, неизбежность и рок,
те, когда даже в вечности вместе.
Зачитавшись, по жизни иду,
себе четкие цели наметив.
Но тихонько лилею мечту,
ту, что в ночи отчаянья сверит:
в сердце вспыхнет случайный сонет,
его тихо себе напеваю...
А реальность твердит: "Это - бред!
Вот такой-то любви не бывает!
Тебе надо - бери и лепи,
не бывает случайного чуда..."
Я сжигаю сонета листы,
я смиряюсь. Но как неоткуда
пробивается пульсом сонет
и уносит в другую реальность,
ослепляет заманчивый свет,
преломляя абсурд - в гениальность.
Да, я знаю, что миф о любви -
упаковка простого ИНСТИНКТА,
тот который, хоть как назови,
остается банальным ИНСТИНКТОМ!
Для того, чтобы племя людей
никогда-никогда не кончалось,
чтобы вместе растили детей -
дел всего-то! Банальная малость!
Только снова волнуют слова,
только снова захватят сонеты,
и бесцельно моя голова
ищет призрак, мелькающий где-то.