Я всегда любил читать. В детстве, когда реальность была серой и отталкивающей, я жил в литературных мирах. Я восхищался героями книг, и хотел быть похожим на них, хотел жить в их красивом ярком мире. Герои Кортика, Момента истины. Онегин, Печорин, Чацкий. Позже – Поиск предназначения, Джон Картер, Мир Кольца, Люди как Боги, Час Быка.
Эти миры захватывали, уносили от настоящего, вселяли надежду. Надежду на то, что это все пройдет. Эта стремная жизнь закончится – и начнется другая. Яркая и сильная, как в книгах.
Я думал – да, мы сейчас не такие, но мы изменимся – мы все будем стремиться стать такими, все будем строить такое будущее.
Думаю, писатели, создававшие этих персонажей, думали так же. Они верили – сейчас люди это прочитают, и поймут – какими нужно быть. Поймут, что нужно поднять глаза, оторвать взор от своих желаний – и начать делать то, для чего мы здесь.
Но время шло. Люди не менялись. После золотого века литературы прошло две мировые войны. И сейчас ничего не поменялось.
И литература стала меняться в угоду времени. Писатели начали понимать – людям не очень интересно читать про каких-то ненастоящих людей, про какие-то возвышенные ценности.
И писатели стали пророками своего времени. Идеальные персонажи сменились реальными. Онегин, Чацкий, Печорин – уступили пьедестал героям современных авторов. Книги, фильмы – все стало максимально пронизано духом временем. Мы потеряли тягу к идеалу в угоду реалистичности. Мы больше не стремимся к недостижимому – нам важен реализм.
Мы прозрели? Или просто потеряли надежду на то, что станем лучше? Смирились с тем, что мы такие? И даже не стоит пытаться? Или просто приняли себя, и больше не тешим самолюбие глупыми иллюзиями?
Люси – ты ради этого поднялась с четверенек?