Стихи мои словно взмах крыла той бабочки; И взмахом крыльев закручивается спираль, В воздушном потоке появляются витки. Легким ветерком по земле улетают в даль... Я мысли пишу превращая буквы в стихи; В каждой букве открывается моя душа, Нежным шепотом шепчет: "Пиши родной, пиши. Ведь это твоя жизнь — Настоящая мечта! — Ты миллиарды лет к этому шёл сквозь время. Скитаясь в вечности душой и без времени, Познавая истинное искусство — Бремя... Изучил древние буквы и пишешь мысли. — Тебе скажут: Это лишь на кончике пера, Так может Великих вдохновить только — Муза.. Кто ты такой? Что бы писать такие стихи! А ты, всем скажи: — Это мой эффект бабочки".
Стихи мои словно взмах крыла той бабочки;
И взмахом крыльев закручивается спираль,
В воздушном потоке появляются витки.
Легким ветерком по земле улетают в даль...
Я мысли пишу превращая буквы в стихи;
В каждой букве открывается моя душа,
Нежным шепотом шепчет: "Пиши родной, пиши.
Ведь это твоя жизнь — Настоящая мечта!
— Ты миллиарды лет к этому шёл сквозь время.
Скитаясь в вечности душой и без времени,
Познавая истинное искусство — Бремя...
Изучил древние буквы и пишешь мысли.
— Тебе скажут: Это лишь на кончике пера,
Так может Великих вдохновить только — Муза..
Кто ты такой? Что бы писать такие стихи!
А ты, всем скажи: — Это мой эффект бабочки".