Иногда, например, как сегодня, чувствую себя пионером. Не в том смысле, что "всегда готов!", хотя и это тоже осталось в характере - школьные годы так просто не вычеркнешь, а в смысле героев любимых мной в детстве книг Фенимора Купера, которые с томагавком в руках прорубали себе путь в лесных зарослях, где-нибудь в районе Великих Озёр или близ Гудзона. Горелово это, конечно вам не Гудзон... Масштаб не тот, да и препятствия на пути не столь велики - всего-то свалить 5-6 выросших на заброшенном участке осин, порубать сухостой, чтоб расчистить проход к участку стены, на которую найденными в доме гвоздями приколотить жёлто-чёрный баннер со своим телефоном. Но что-то в этом действии всё-таки осталось от настоящей жизни - хрустит под подошвами прошлогодняя сухая трава, звенит под топором дерево, летит на землю белая стружка, трещат, ломаясь, пригибаемые к земле стволы, сучки впиваются в ладонь... и мысль, вырвавшись из привычного круга сон-работа-дом-работа неожиданно уносится на берега Онт