Осень в Симферополе - это нифига не унылая пора очей очарованья и ни разу не золотая.

Я даже думаю жителям крымских земель в полной степени не постичь хвалебные стихи классиков о томном состоянии души, каких-то там бегущих облаках и резных клёнов да берез в нарядах цвета охры и до самого до багряного.

И что там ещё придумали за Бабье лето?
Лето - оно и в Африке лето.
Жарко значит.

Они и правда не знают, что после августовских туманов и утренних заморозков днём в сентябре солнце может ласкать таким мягким теплом, что оно побирается под самую кожу и растекается по всему телу.

Пора, когда становится гораздо дальше видно между оголенных деревьев, а под ногами шуршит целый ворох жёлтых листьев.
А листья всё падают и падают, не кончаясь и застилая всё вокруг.
(Здесь тоже как бы листья не остаются висеть на деревьях, но ковров я не видела, только жухлые кучки, либо сразу в пыль). В этот промежуток, буквально с неделю, так не хочется заходить домой.
Вот уж правда золотая пора.

Это там.
В средней полосе.
А здесь нет этих четырёх времён года. Только на календаре, да в учебнике по Георгафии.
Лето как-то однодневно в октябре становится глубокой осенью и так до следующего лета в конце апреля.

Зажевав очередную прядь, залетевших в рот волос и натирая глаза от песка, сижу на лавочке в аллее из неизвестных мне деревьев.
Внимаю крымский сентябрь.

Ни тебе листопада, ни осеннего неба, ни свежего дыхания.
Лето продолжается. И только суховей пятый день никак не угомонится.

Наблюдаю за прохожими.
Довольные ещё жарким солнцем, не замечая ветра, спешат по своим делам и даже не представляют, что бывает по-другому.

Мне им не рассказать, а им меня не понять.

Да и как это возможно, если девушки здесь не знают, что в сентябре, надев шпильки, на каблуке непременно принесёшь домой букет из листьев...
•
И я в одиночестве тоскую по Пушкинской осени.