Такая разная она,
Бывает взята изнутри,
Из сердца самого,
Со дна.
Бывает, льющийся поток,
Исходит словом на листок.
И всё о ней, и для неё...
Рука писать не устаёт.
Во мне живёт, и дарит ей
Тепло глубин моих страстей.
О ней пою голосом строк,
Ведь в ней начало и исток