Такая разная она,Бывает взята изнутри,Из сердца самого,Со дна.Бывает, льющийся поток,Исходит словом на листок.И всё о ней, и для неё...Рука писать не устаёт.Во мне живёт, и дарит ейТепло глубин моих страстей.О ней пою голосом строк,Ведь в ней начало и исток