Начался ноябрь. На каждую попытку пройтись в центре Москвы, пасмурное небо отвечало мне моросящим дождем. Бесполезным и неуверенным, неспособными намочить даже шерстяное пальто. По вечерами он висел над полупустыми шоссе, превращая свет фонарей в тусклую дымку. И выходя из дома без хирургической маски, я порой улавливал запах из детства. Так пахла обивка в дедушкиных жигулях, когда осенью он вез