Мы так мало любим,
И не только себя.
Все чаще губим,
то что есть святое.
Мы так редко говорим,
слова добра.
Все чаще говорим,
Где смолчат пора.
Мы так узко видим,
Настоящее в чистоте.
Все чаще слепнем,
В показной лжи.
Мы так часто стремимся,
осчастливит всех.
И так куцо знаем,
Что это дать себе.
Мы так мало благодарим,
что дало жизнь.
Все чаще желаем -
чего нет.
Мы так мало любим,
все в себе
И потому, и губим,
Радость в этой жизни...
**
Вчера похоронили друга,
Хоронили в закрытом гробу.
В его семье, то уже смерть друга,
Он и отец, и двое на войне.
Отец погиб в Афганистане.
Друг тогда был еще малым,
И помнил слова его последние:
"Будь сильным и верным стране, сын!"
Друг вырос, в стране война,
Пошел защищать свечение.
Не знал, что жизнь отберет она,
И что весна эта у него последняя.
Мы привезли в закрытом гробу,
Тело лучшего друга.
Тело бойца, умершего на войне,
Какая же это трудная дорога.
Нас встретило село в Журбе,
На коленях стояли люди.
На дороге цветы, дружище, тебе,
Я до сих пор не могу понять.
У дома усталая мать,
Почерневшая от горя стояла.
Я не знал даже, что ей сказать,
Сама подошла, и так сильно обняла.
Я плакал, я плакал не стесняясь слез,
У меня не стало друга.
Я тело его домой привез,
В их семье это уже смерть друга...