Москва плавилась от летнего зноя и гудела как разворошенный пчелиный улей. Пчелки сновали по городу в бесконечной погоне за хрустящей зеленой пыльцой, наивно полагая, что она непременно сделает их счастливыми и придаст их беспокойным жизням хоть какой-то смысл. С высоты "Седьмого неба" вся эта суета казалась какой-то неестественной и даже комичной. Наверно это и есть то, что называют "смотреть свысока". Но я знал, что стоит мне только спуститься на землю, как тут же окунусь с головой в этот водоворот, а беспощадная циничная реальность собьет с меня налет мнимой отрешенности. Город проорет мне в уши миллионами автомобильных гудков: "Ты ничем не лучше! Тебе тоже нужна эта проклятая пыльца!". И будет прав.
Такие мысли лениво копошились в моей голове, когда я сидел и пил кофе на верху Останкинской телебашни. "Седьмое небо"- это не аллегория, а название популярного ресторана, который еще в советское время поражал своих посетителей панорамными окнами с видом на столицу. Но главная его фишка в том, что он медленно вращается на 360, предоставляя возможность за ужином обозреть город со всех сторон.
За столиком я был один. Посетителей было немного. Кто-то ел молча, попутно елозя большим пальцем свободной руки по экрану своего смартфона, но были и те, кто оживленно и громко беседовал со своими соседями. Словом,обеденный перерыв в мегаполисе.
Мое внимание привлек странного вида молодой человек,который только что вошел.Он уверенно прошагал мимо меня и остановился в двух-трех метрах поодаль, пристально всматриваясь в лица окружающих. Его черные цепкие глаза явно кого-то искали, но не могли найти. Мне стало любопытно. Он был одет во все черное и выглядел так, словно сбежал с кастинга "битвы экстрасенсов". Ну или как вокалист блэк-метал группы середины 90-х: кожаный плащ, высокие сапоги, кожаные штаны и т.д. Его длинные черные волосы спадали на узкие плечи. Он был худощав, но достаточно высок. Навскидку я бы дал ему лет 25. С учетом той жары, которая царила снаружи, я не мог себе представить, что он в таком наряде ходил по улице и не умер от теплового удара.
"Наверное пародию на Матрицу снимают"-подумал я."Это ж все-таки Останкино. А еще хуже, если Михалков взялся за полный метр и решил все переосмыслить, сделав из Нео христианского великомученика...".
- Вот ты где! А я тебя везде ищу!-выпалил он, присаживаясь напротив.
-Мы знакомы?- я слегка опешил.
-Я тебя знаю и этого пока достаточно. Хотя ты меня тоже знаешь, но пока об этом не знаешь.
-?
-Кривая конструкция, понимаю, но по другому никак не объяснить. По крайней мере сейчас.
Пока я пытался подобрать хоть какие-то слова в ответ, незнакомец полез в правый карман своего нелепого плаща и достал оттуда небольшой круглый камень зеленого цвета, положив его передо мной.
-Ну и что это?- к своему удивлению я задал этот вопрос без всякого раздражения в голосе.-Я его не куплю. Если хочешь есть-я тебе бутер закажу, только отвали.
-Ты и не сможешь его купить. Да и вряд ли вообще кто-то сможет. Не продается. И не груби, пожалуйста.
-Ты цыган, да?
Он слегка наклонил голову и прищурил глаза, словно оценивая меня.
-Возможно. Все зависит от того, каким ты меня сейчас видишь.-он улыбнулся- А что? Похож?
-Не знаю... Разговариваешь как гадалка на рынке.
Я на всякий случай пододвинул свою пустую кофейную чашку к себе, а то вдруг увидит там что-нибудь...