У меня есть одна заветная мечта.
Я думаю о ней каждый раз, когда просыпаюсь.
И каждый раз, когда засыпаю.
Даже в сумотохе дня моя мечта не покидает меня.
В словах, которые мне говорят, в словах которые говорю я,
в любой мелочи, скрывается моя мечта.
И не дает мне покоя.
Это чувство напоминает мне тоску по чему-то очень родному, тихому, моему.
То, что ждет меня там в конце пути, а может быть и на середине, а может быть и сегодня, когда закончится этот вечер.
Тоска по этому неизвестному феномену рождает во мне строчки для моих стихов.
Именно по причине этой тоски я бегу из пункта а в пункт и пересаживаюсь из автобуса в автобус.
А потом рассказываю об этом в своих текстах.
Почему же я так скучаю? А может быть по кому то?
Может быть это и вовсе не существует?
Раньше я боялась этого чувства, даже боролась с ним.
Но оно все равно не покидало меня.
Всегда идет со мной где-то рядом, будит меня по утрам, провожает на работу и встречает с нее.
В одну из таких встреч, когда я возвращалась с работы домой, меня посетила мысль.
А что если эта тоска и есть мой путь домой.
То есть мой проводник в этот мир.
И тоскую я потому, что сейчас лишена этого счастья.
Может быть я тоскую по счастью , для которого рождена?
И это нормально.
В тот вечер, осенённая этой мыслью, я пришла домой.
Родные стены успокоили меня.
И мне захотелось просто рассказать свою историю.
Про свою тоску и свой путь.
И про ту тихую радость, по которой я скучаю.