Цветы, холодные от росы,
И дыхание осени приближается.,
Я щиплю теплые, пышные косы,
Которые еще не исчезли.
Их ночи благоухают смолисто,
Сплетенный в восхитительную тайну,
Они будут дышать им как весной
Необыкновенная красота.
Но в вихре звука и огня,
С ее черепичной головы они будут трепетать
И упастьи перед ней
Они умрут, все еще слабо благоухая.
И, движимый некоей тоской,
Мои скромные глаза будут наслаждаться ими ...
С почтительной рукой,
Любовь соберет их гниющие останки.