В детстве очень расстраивалась, что есть отчество, но нет матьчества. Ну вот почему, я Ивановна, но не Еленовна?
Или ещё великое разочарование детства. Когда родители с огнем в глазах приходят и восторженно заявляют: "Мы такую вкусную штуку достали!".
Мама полвечера у плиты. Ты в предвкушении. Праздничный ужин. Свечи горят. Скатерть накрыта. А там. Там. На воздушном картофельном пюре под сметанным соусом. Печень. Печень! И оливки. 😣
Или вот читаешь в детстве книжку. Раз читаешь, два читаешь, три читаешь. У книжки уже истрепанный переплет. Отслаивается форзац, в правом углу обложки жирное пятно, на 45 странице росчерк ручки. Ты влюблена в главного героя, мнишь себя главной героиней. Переживаешь каждый раз, как в первый, во время их приключений.
А потом тебе почти 30, берешь книжку в руки. Начинаешь читать и понимаешь, что тут совсем не про то. Продолжаешь и думаешь: "Ну, Джек, ну е-моё, ну ты почему такой тупой-то?!".
Или вот ты взрослая, ты работаешь, тебе за это даже платят настоящие деньги, а не листики с ближайшей липы. Идешь в магазин и покупаешь кило, нет два, нет три! Три кило мороженного! Любимого. Шоколадного. Садишься дома на диване и съедаешь всё.
А потом две недели болеешь. И никто тебе прохладной рукой лба не касается, среди ночи молока с мёдом не приносит, а про скудную оплату больничного и говорить не хочется.
А потом внезапно узнаешь, что и печень ниче такая, и оливки вкусные. И кислое вино - это не кислое, а изысканное. И самое ужасное.
Самое ужасное!
Оно тебе нравится.
А Джек - вообще не твой идеал.