Итак, номер 1. Живой классик и, я считаю, гений современности, единственный среди ныне живущих поэтов, в отношении которого сходятся во мнения представители совершенно разных направлений в современной поэзии. Встречайте, Олег Чухонцев и его "хит". "А березова кукушечка зимой не куковат..."
***
А березова кукушечка зимой не куковат.
Стал я на ухо, наверно, и на память глуховат.
Ничего опричь молитвы и не помню, окромя:
Мати Божия, заступница в скорбех, помилуй мя.
В школу шел, вальки стучали на реке, и в лад валькам
я сапожками подкованными тукал по мосткам.
Инвалид на чем-то струнном тренькал-бренькал у реки,
все хотел попасть в мелодию, да, видно, не с руки,
потому что жизнь копейка, да и та коту под зад,
потому что с самолета пересел на самокат,
молодость ли виновата, мессершмит ли, медсанбат,
а березова кукушечка зимой не куковат.
По мосткам, по белым доскам в школу шел, а рядом шла
жизнь какая-никакая, и мать-мачеха цвела,
где чинили палисадник, где копали огород,
а киномеханик Гулин на бегу решал кроссворд,
а наставник музыкальный Тадэ, слывший силачом,
нес футляр, но не с баяном, как всегда, а с кирпичом,
и отнюдь не ради тела, а живого духа для,
чтоб дрожала атмосфера в опусе “полет шмеля”.
Участь! вот она — бок о бок жить и состояться тут.
Нас потом поодиночке всех в березнячок свезут,
и кукушка прокукует и в глухой умолкнет час...
Мати Божия, Заступница, в скорбех помилуй нас.
Олег Чухонцев
Читайте о поэте большой материал вот здесь: Поэт Олег Чухонцев: послевоенная лирика, продолженная в 21 век
Номер 2. Моя любимая современная поэтесса, москвичка, рождённая на катере в Керченском проливе (каково, а!) Ирина Ермакова.
Он говорит: Моя девочка, бедная Пенелопа,
ты же совсем состарилась, пока я валял дурака,
льдом укрыта Америка, битым стеклом — Европа,
здесь, только здесь, у ног твоих плещут живые века.
Милый, пока ты шлялся, все заросло клевером,
розовым клейким клевером, едким сердечным листом,
вольное время выткано, вышито мелким крестиком,
я заварю тебе клеверный горький бессмертный настой.
Пей, корабли блудные зюйд прибивает к берегу,
пей, женихи вымерли, в море высокий штиль,
пей, сыновья выросли, им — закрывать Америку,
пей, небеса выцвели, пей, Одиссей, пей!
Сонные волны ластятся, льнут лепестки веером,
в клеверной чаше сводятся сплывшей отчизны края —
сладкий, как миф о верности, стелется дух клеверный,
пей, не жалей, пей, моя радость, бывшая радость моя.
Ирина Ермакова
Читайте про Ирину и ее творчество подробнее вот в этом материале: Стихоторение современного русского поэта Ирины Ермаковой, которое меня потрясло
Номер 3. Молодой, но уже, увы от нас ушедший. По свой воле, на взлете. Рупор поколения и очень пронзительный поэт, последний советский. Борис Рыжий.
***
Городок, что я выдумал и заселил человеками,
городок, над которым я лично пустил облака,
барахлит, ибо жил, руководствуясь некими
соображениями, якобы жизнь коротка.
Вырубается музыка, как музыкант ни старается.
Фонари не горят, как ни кроет их матом электрик, браток.
На глазах, перед зеркалом стоя, дурнеет красавица.
Барахлит городок.
Виноват, господа, не учёл, но она продолжается,
всё к чертям полетело, а что называется мной,
то идёт по осенней аллее, и ветер свистит-надрывается,
и клубится листва за моею спиной.
Борис Рыжий
Читайте больше про поэта Рыжего (ну, а иначе, для кого я все это пишу-то стараюсь!) вот здесь: Поэт Борис Рыжий. Почему этого мальчика, родившегося в 1974-м, называют последним советским поэтом?
Обнимаю, целую, ваша Княжна. Читайте современную поэзию, она существует!
