На холодной дороге
В дождь проливной
Бездомный мужчина сидит.
За что же, о боги,
Седой и больной,
Бездонной судьбой он избит?
Сидит на картонке
Он, ноги поджав,
У ног его кепка лежит.
В руках три иконки.
И сам худощав,
И голос в молитве дрожит.
Проходят все мимо,
Ведь жалости нет,
Кричат: «Тунеядец ты, пьянь!»
Знайте, то мнимость,
Равнодушия бред.
В глазах у мужчины печаль.
Правда, он болен,
Совсем не богат,
И жизнь по ухабам несла,
Считают изгоем
Его все подряд.
За что же судьба не мила?
К Богу взывает,
Просит помочь
Прожить последние годы,
Молитвы читает
Весь день и всю ночь,
Смотря на небесные своды.
И тут, как святая,
К нему подошла
Девушка с милым лицом.
Пришла ли из рая?
Как путь сей нашла?
Живёт ли в мире ином?
На самом же деле
Не рай её дом –
Квартира у старых дорог,
Душа в её теле
Трепещет крылом,
Послал деву, видимо, Бог.
Рукой она тонкой
Кошелёк достает,
Бумажных немного купюр,
И рядом с иконкой
Она их кладёт
На голый, холодный бордюр.
«Спасибо большое!
Здоровья тебе!» –
Заплакав, бродяга сказал.
Кто мимо не шёл,
Кто не бросил в беде,
Души чистоту показал.
