Не так тихи – уж августа ночи,
Но чаще льет, уже прохладный, дождь,
Здесь северная Тотьма, а не Сочи,
Сорвав листву, вдруг осень подойдет.
И все поблекнет, словно вымрет,
И будет так, до будущей весны,
Вслед за туманом, белый снег засыплет,
И черно – белыми цветные станут сны.
Люблю свой дом, где детство начиналось,
Я прислонюсь к нему , чтоб вместе погрустить,
И вспомним с ним хорошего немало,
Прощаясь, гладя стену, попрошу простить …
Исчезли тропки в умирающей деревне,
На снежном пледе паутинками, туда - сюда,
Моя деревня умирает молча ...
Лишь иногда за стонут провода.
М. Слободин.
