Облака

Облака

Побыстрее весну хочу! И ласкового тёплого лета, тоже!

А ещё, я хочу быть - как Фёдор Конюхов, и летать по мирному небу на воздушном шаре. Большом и красном. Но пока у меня никак не получается. Даже шара ещё нет. Одни мечты.

Испытывая временные жизненные трудности, подрабатываю с осени дворником. Бывало, колешь лёд, кидаешь снег и устанешь. Встанешь немного в стороне, чтоб не мешать спешащим суетливым прохожим, вытрешь дырявой рукавицей пот со морщинистого лба и поднимешь лицо, подставив его промозглому ветру. А над тобой — огромное небо с висящими вниз своими страшными мордами серыми тучами. Такая высота. Такой простор. И снова обуревают мечты...

Вот он - твой шар. Трепещет в напряжении, рвётся ввысь. Но на привязи. Не может. А ты уже подходишь к нему, кидаешь в гондолу нехитрые пожитки, прямо на балласт и забираешься сам. Отвязываешь конец и прибавляешь в горелке огня. Шар, словно молодой кречет, взмывает в небеса. Солнечные и ясные. Провожающие машут тебе руками. Друзья - зажатыми в мозолистых кулаках шапками, женщины - мокрыми от слёз радости платками. Кричат что-то, но ты уже не слышишь. Ты занят, ты - пилот. Пилот воздушного судна, твоего шара. Вот мимо, выпучив немигающие бусины глаз, пролетают удивлённо каркающие вороны и галки. Вот чей-то квадрокоптер тарахтит пропеллерами. Он слабенький совсем, ему не хватает высоты и он остаётся внизу, успев снять тебя, улыбающегося и счастливого, на встроенную камеру. Это забавляется прогуливающая школу детвора и ты знаешь, что ролик появится вечером в соцсетях. Но тебе наплевать на эту сомнительную славу и ты стремишься дальше, ввысь. Но что такое? Шар беспомощно зависает и дрожит. Проседает, будто поскользнувшаяся на льду старуха. Без паники! Хладнокровно сбрасываешь балласт. Сначала один мешок, а потом и второй. Прибавляешь газа в горелке и, вуаля, ты снова на струе. Хорошо, что сегодня штиль. Не сносит ветром ни тебя, ни выкинутые мешки. Они маленькими бомбами аккуратно падают прямо в замёрзший пруд, проломив лёд и до смерти напугав уток и голубей. Какая-то бабка внизу злобно машет тебе клюкой и что-то шепелявит беззубым ртом. Но ты поднимаешься ещё выше и вот. Вот и он, сам Фёдор Конюхов. Он тоже парит в небесах. Только шар у него жёлтый и немного поменьше твоего. Смотрит чуть завистливо, но он в полёте уже давно и у него кончается газ. Выручаешь растерянного путешественника баллоном, которых у тебя, конечно же, оказался целый запас и расстаёшься с ним закадычными друзьями. Он благодарно жмёт на прощание руку и оставляет размашистый автограф на каком-то, вырванном из пилотского блокнота клочке. А ты летишь дальше и полёту не видно конца...

А потом понимаешь — работа, она не ждёт. Прохожие уже недовольно посматривают на замечтавшегося, застывшего в нелепой позе дворника, задравшего к небу лицо и что-то сумбурно бубнят. Тогда ты снова кидаешь снег и колешь лёд, чтоб через какой-нибудь час или два остановиться на долгожданный перекур, посмотреть в немного прояснившуюся вышину и увидеть там свои мысли! Свои ОБЛАКА!!