Так сложилось в судьбе, что мои дороги часто проходили по дорогам Рубцова, в Тотьме и Тотемском районе Вологодской области. И его стихи о местах, дорогих для его и для меня, навевали своё. Всё это живёт в воспоминаниях.
Вот моё стихотворение - воспоминание о командировках в вологодскую глубинку давным-давно, в семидесятых годах, когда дороги были труднопроходимыми и во многих деревнях ещё не было электричества. А люди там жили замечательные - приветливые, радушные, для незнакомого человека в любом доме дверь открыта.
Горят огни
Спасибо, скромный русский огонёк,
За то, что ты в предчувствии тревожном
Горишь для тех, кто в поле бездорожном
От всех друзей отчаянно далёк...
Н. Рубцов.
Горят огни над Родиной моей,
Над нивами печальными России.
Вдаль пролетела стая журавлей
И где-то высоко в небесной сини
Пропала. Но тревожный птичий крик
На сердце лёг, напомнив мне о многом.
Дорога вдоль реки. Идёт старик –
Согбенный, с палкой. Русские дороги
Не понаслышке знаю. Помню, как брела
Через колдобины и грязь, и лужи.
Звал огонёк далёкого села
И согревал среди осенней стужи.
Далёкий огонёк мерцал в ночи,
Когда мы затемно к селенью подъезжали.
Картошку доставала из печи
Хозяйка. Спрашивала: «Поди, устали?»,
Звала к столу как дорогих гостей
Людей, нагрянувших нежданно и случайно.
И, в самовар подбрасывая углей,
Нас угощала ароматным чаем,
Впитавшим силу трав и память луга.
Куда-то звали звёзды в дальней сини.
Хотелось, как Рубцову, с добрым другом
Идти, идти дорогами России,
Узнать, понять загадочную Русь.
Влекут не города большие –
Лесов осенних благодать и грусть.
Зовёт далёкий колокольный звон,
Храм на холме, ель над родной могилой
И огонёк, горящий у икон, –
Всё, что душе так дорого и мило.
Вновь в путь ведёт далёкий огонёк –
Свет очага или звезды небесной.
Немало уж исхожено дорог.
Иду, иду, пока я не исчезну.
Стихотворение "Русь моя" написала в начале 90-х годов, когда жила и работала в Германии и ностальгировала по родине. Там тоже берёзы росли, а всё казалось, - не такие, как наши, русские. И за грибами бродила по вересковым полянам среди сосен и зарослей ежевики. Хорошо, да опять - всё не наше, не родное.
Русь моя
Русь моя, люблю твои берёзы...
Н. РУБЦОВ.
Русь моя, люблю твои просторы,
Шелест трав, закаты над рекой,
Ландыши весной на косогоре
И лесов таинственный покой,
Шёпоток ручья неторопливый,
Что течёт среди родных полей,
Соловьиной песни переливы.
Русь моя, я так грущу по ней!
Вдалеке, в другой стране, есть тоже
Разные цветы, ручьи бегут.
Хоть в леса и здесь маршрут проложен
Птицы здесь поют, грибы растут,
Но зовёт, зовёт к себе Россия –
Родина далёкая моя,
Бор осенний, нивы золотые
И печальный голос журавля.
Осенью, зимой, в любую пору,
Где бы ни была, влечёт меня
В край родной, к рубцовскому угору,
Где на город, храмы и поля
Вид открыт, где свежий ветер веет
Над простором дорогой земли.
Кажется, что небо там светлее,
Там счастливей были дни мои.
Прекрасный день
За нами шум и пыльные хвосты –
Всё улеглось! Одно осталось ясно –
Что мир устроен грозно и прекрасно,
Что легче там, где поле и цветы.
Н. РУБЦОВ.
Всё позади – шум города и пыль дорог.
Всё улеглось – в природе, на душе.
И дождь прошёл, и грозы отгремели.
Под небесами – поле и цветы.
Вдали – три древних храма.
И облака плывут над светлым добрым миром,
И отовсюду слышно птиц многоголосье.
Они, наверно, громко воспевают
Прекрасный мир, день ясный, поле и цветы,
И всё, что видят сверху, с высоты полёта.
Забытая земля
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только тёмный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
Н. РУБЦОВ.
Дремлет лес. И прибрежные ивы
Всё грустят возле светлой воды.
Чья-то лодка гниёт сиротливо.
Да ворона на крыше избы.
Долго кружит она над деревней.
Всё кричит, всё кого-то зовёт.
На земле этой, доброй и древней,
Почему-то никто не живёт.
Лебеда да бурьян в огородах
И к земле наклонились дома.
Не плывут по реке пароходы,
По утрам здесь гуляет туман.
Кто вернётся сюда, кто приедет –
В край, где давние годы прошли?
Навещают деревню медведи,
И дороги сюда заросли.
Рядом старый погост возле рощи.
Был когда-то кладбищенский храм.
Холм теперь там, травою поросший,
Что-то шепчут берёзы ветрам.
Год за годом деревни России
Уплывают в тумане времён.
Те, кого они грели, растили,
Далеко и забыли свой дом.
Так много общего в жизни и творчестве двух поэтов Есенина и Рубцова! В стихах того и другого - неизбывная любовь к Русской земле и грусть-печаль о судьбе её селений, о людях. Грусть такая то выливается в пьяный разгул, то поднимает до высот творения.
Грусть
Грусть, конечно, была. Да не эта...
Н. РУБЦОВ о Сергее ЕСЕНИНЕ.
Грусть, конечно, была. Да не эта –
Не кабацкая пьяная грусть.
И печальным пылающим светом
Разгорался калиновый куст.
Над полями, над старыми избами,
Как пожар, полыхала заря.
Грусть – удел и награда для избранных,
Кто явился на землю не зря.
«Грусть, конечно, была. Да не эта», -
Так сказал о поэте поэт.
Сам, бывало, всю ночь до рассвета
Пил, искал свой счастливый сюжет.