-Девушка, пододвиньтесь же! Вам только на следующей выходить?
-Откуда вы знаете?- она удивлено развернулась к источнику претензионного и надменного голоса. Автобус резко затормозил. Телефон выскользнул из руки девушки, проскользил по полу и вылетел на асфальт в аккурат открывшиеся двери автобуса.
- Да только и делаешь, что трындишь! - ворчливая дама с ярко розовой помадой на губах и зеленым шарфиком на шее, пыталась пролезть к выходу. Девушка вздохнула, и вышла на тротуар к остановке. Она нажимала на экран телефона, прикладывала его к уху, пытаясь что-то сказать. Мы все слышали ее разговор. И я тоже. Сидя напротив выхода, я наблюдала, как она удаляется, двери закрываются. Вот сейчас она снимет куртку, потому что на улице потеплело, остановится или наоборот пойдет быстро, да, она побежит, потому что телефон безнадежно разбит, связь оборвана, а ей так необходимо на встречу................... Что же она говорила? С кем? Точно с другом. Запыхавшаяся, она чуть не собьет его с ног и они окажутся слишком близко друг к другу, когда он удержит ее. Они рассмеются...
Они рассмеялись. Он взял ее за руку. В этот день они расставались навсегда...
А у меня через полторы остановки началась новая история. Иногда наш выбор нам не подвластен. Он заперт в нас и как бы мы ни рассуждали, сколько бы, не искали причин и следствий, сколько бы, не убеждали себя в чем то. Мы не выбираем, кого любить. И мы, писатели, не можем выбрать - не писать. Это невозможно.
Тем же вечером экран ноутбука показывал мне новый лист с единственно написанным предложением: они рассмеялись. Так начиналась новая история. Ты никогда не узнаешь, с чего она начнется и куда заведет. Невольно додумывая сюжеты, и примеряя характеры, ты в постоянном поиске. И это не стереть. В жизни не много таких вещей: не подвластных. Разве что любовь. Мы не выбираем, кого полюбить. Также писатель никогда не знает, из чего может родиться новая глава.