Да наверное, вы абсолютно будете правы мой дорогой читатель. Писать нужно обязательно про любовь, про ту что вдохновляет на великие победы античных героев, мативирует безстрашно переплывать океаны и заваевывать дикие континенты, она исцеляет словно прикосновение Иисуса.И дарит тот безценный камень что ищут старые, седые алхимики задыхаясь от удушливых и едких веществ в подвалах сгнивающих замков. Что бы превратить вашу жизнь в мечту.
Но есть и другая любовь, любовь не взаиманая, больная и потологическая.
Поклятье обрушится на того, кто влюбится без взаимности, нет ничего больнее чем смотреть как твоя любовь уходит к другому, ты проклинаешь весь мир и готов продать свою душу демонам лишь бы быть рядом снею.
Когда же любовь больна, когда тебе кто то нужен словно ампула инсулина больному диабетом, и не получив ее он умерает в страшно безумных конвульсиях.
Любовь этот гамма красок в руках нищего безумного художника, отрезавшего себе ухо и рисующего потом свои автопортреты. Но через много лет скажут он гений, и будут ходить смотреть на его картины и тихо шептать - он узнал что такое любовь... Это любовь художника...
Но какой же любовью нужно любить созданный образ девушки? Ее можно поселить в огромном прекрасном дворце, окружить дружной семьей и богатством, написать принца и пышную свадьбу. И закончить изтрепоной фразой, жутко пахнущей нафталином.... И жили они долго исчастливо...
Но нет, Лев любил свою Анну по другому...Потологическая любовь его изливается по страницам в неразборчивом нервном почерке. Как не он... Женил Анну на престарелом Каренине, и дает ей лишь один лучь безумной любви, потом отнимает даже надежду, позорит обществом и престрастит ее к морфию. И в самом конце наигравшись, бросит под колеса поезда...
Так любят писатели...
Если вам понравился мой рассказ незатруднитесь и поставте лайк.
И подпишитесь на мой канал.