Начало истории тут. Из рассказов друзей я знала, что Гоа - это мекка психоделиков, там грязно, на сансете курят марьиванну, литр олдмунка 100 руб., а на рынке в Мапсе самые пахучие благовония. Такси высадило меня на пыльной арамбольской обочине в 10 вечера. Я словно попала в цыганский табор: будто укуренные коровы, настойчивое "кам ту си май шоп", черные, как зарплата в конверте, поросята скачут под ногами, мимо проносятся байки. Мыкаемся с риелтором по гостевым домам. Этот индиан-стайл из желтых, синих, зеленых стен окончательно добивает. Получаю заветный ключ и падаю на кровать. Прокручиваю в голове как прошли эти сутки в дороге, встречу с индийцем Ашишем в аэропорту Дели и первое острое тали на обед. Кричать "нот спайси плиииз" я научусь позже. И всему остальному тоже. А пока чувствую себя космонавтом, выброшенным в открытое пространство без скафандра. Отчаянно барахтаюсь, шевеля отяжелевшими конечностями и пытаюсь найти себе место в этом, пока еще чуждом мне мире. Цифры. Комната