"Я так счастлива здесь - мой пропавший отец здесь. Он появился, и я не мог от него избавиться. Он пожаловался на свое состояние и попросил о помощи.
Я не получала от него никаких известий в течение двадцати лет - ни поздравительных открыток, ни телефонных сообщений, ни писем с голубями.
Теперь, когда мой отец стал инвалидом, он вспомнил, что у него есть дочь, нашел мои контакты и стал связываться со мной, жалея меня.
Мой отец ушел, когда мне было девять лет. Однажды он собрал чемодан, махнул рукой и уехал в новую жизнь.
Моя мама была ошеломлена. Очевидно, она думала, что ее брак был слишком крепким, что не было причин для развода, а тут такое.
Но никто не позволил ей копать дальше. Вам нужно платить за квартиру, кормить детей, работать. Так делала моя мама.
И отец никогда не платил алименты. И слава богу, у моей мамы хватило здравого смысла взять опекунство. Она даже не явилась в суд.
Хотя моя бабушка не поддерживала мою маму. Она продолжала говорить мне, что он все еще мой отец, что он не должен был ставить на меня такой ярлык и что я, возможно, захочу связаться с ним.
С кем? С человеком, который бросил меня и забыл обо мне? Почему я должна хотеть иметь с ним что-то общее? Он обидел мою маму, он обидел меня. Я не хочу, чтобы этот человек был моим отцом.
Слава богу, моя мама не слушает бабушку и делает все по-своему. В противном случае они бы сражались в суде из-за алиментов.
Моя мама вырастила меня, дала мне образование и заставила стоять на высоте. Я благодарен ей и буду делать все возможное, чтобы помочь ей. Я помогал ей и буду помогать.
Шесть месяцев назад появился мой отец. Он где-то нашел мой номер телефона и начал звонить мне, просил встретиться, поговорить, потому что мы давно не виделись.
Мама советовала мне не тратить время и не идти, но мне было просто интересно посмотреть на человека, который вдруг преодолел амнезию и вспомнил свою дочь через двадцать лет.
Его внешность не была впечатляющей. Он был не очень красивым отцом, горбатым, старым, толстым. Он попытался обнять ее, но ему пришлось отодвинуться.
