Прошлая жизнь - в будущем: о временах антихриста

(Из повести Алены Селивановой "Плач о конце времен")

— Бе­ги! — за­шипе­ла я, под­талки­вая ста­рика. Вско­чила на но­ги, взя­ла его за ру­ку и ста­ла под­талки­вать к ле­су. Он не мог быс­тро ид­ти, я по­мога­ла ему.

Так я уш­ла из зем­лянки. Ник­то осо­бен­но за на­ми не гнал­ся. Оче­ред­но­го раз­вле­чения не по­лучи­лось, ну и хрен с ним. А я бы­ла всег­да для них бе­лой во­роной и чок­ну­той.

— Ты ку­да шел? — спро­сила я, ког­да мы, отой­дя дос­та­точ­но да­леко, при­сели от­дохнуть.

— К друзь­ям. Это па­ра, муж и же­на.

— Что та­кое муж и же­на?

Ста­рик дол­го смот­рел на ме­ня.

— Ты же зна­ешь это. Твоя ду­ша зна­ет. У те­бя бы­ла лю­бовь в жиз­ни, а это та­кая ред­кость сей­час… Я ви­жу в тво­их гла­зах свет. И пе­чаль.

— Лю­бовь — это спать вдво­ем?

— Это ког­да лю­бят ду­шу. Лю­бовь и «спать» — это раз­ные ве­щи.

Я за­дума­лась.

— Да, это бы­ло. Толь­ко пло­хо кон­чи­лось.

— Ко­неч­но. Нас раз­да­вили и сплю­щили, ос­та­вив лишь вза­имо­пожи­рание. Но свет все рав­но вспы­хива­ет иног­да. И лю­бовь уми­ра­ет здесь и про­дол­жа­ет­ся в Веч­ности. Ис­кру Божью не­воз­можно по­гасить окон­ча­тель­но.

— Что это — ис­кра Божья?

— Это свет из­нутри, ко­торый во мне, и в те­бе, и в дру­гих. В этом све­те мы все еди­ны и лю­бим друг дру­га. Но ты дол­жна по­чувс­тво­вать это са­ма…

Мы дол­го шли, не­дели, мо­жет быть, ме­сяцы. Шли по из­га­жен­ной зем­ле, пря­чась от лю­дей и ста­ра­ясь не по­падать­ся ни­кому на гла­за. Я ук­ра­ла нож и ав­то­мат. Од­нажды приш­лось зас­тре­лить нес­коль­ких бро­дяг, ко­торые наб­ро­сились на нас. Ког­да-то и я бы­ла та­кой бро­дяж­кой.

Ста­рик и ста­руха, муж и же­на, жи­ли глу­боко в ле­су, в оди­ноком до­мике, по­зади ко­торо­го был ого­род. Здесь зем­ля не бы­ла за­раже­на так силь­но. И мож­но бы­ло са­жать кар­тошку, лук, мор­ковь. Еще у до­мика рос­ли виш­ни и яб­ло­ни. Для ме­ня бы­ло пот­ря­сени­ем, что лю­ди мо­гут так жить, я ни­ког­да не ви­дела ни­чего по­доб­но­го.

С ни­ми я за­ново учи­лась жить. Учи­лась го­товить, а не печь на кос­тре, сти­рать белье, вмес­то то­го, что­бы выб­ро­сить гряз­ное и от­нять у ко­го-ни­будь тряп­ки по­новее, ко­пать ого­род, се­ять и са­жать.

Не ска­жу, что­бы все это мне сра­зу пон­ра­вилось, я час­то вор­ча­ла и зли­лась, на­выков не бы­ло поч­ти ни­каких.

А глав­ное, я учи­лась ду­мать, жад­но вби­рала в се­бя ста­рин­ные сло­ва, быв­шие аб­со­лют­но но­выми для ме­ня. И пы­талась чи­тать кни­ги.

Ста­рик, с ко­торым я приш­ла сю­да, был стран­ни­ком. Ос­та­вив ме­ня в до­мике, он вско­ре ушел опять, не объ­яс­няя, ку­да. На про­щанье он ска­зал, что не бы­ва­ет слу­чай­ных встреч, ес­ли нам суж­де­но уви­деть­ся, мы обя­затель­но встре­тим­ся сно­ва. В этом ми­ре или в дру­гом, но пу­ти на­ши пе­ресе­кут­ся.

В од­ной из книг, на­писан­ных нес­коль­ко ве­ков на­зад, я встре­тила очень по­хожее опи­сание то­го, что сей­час тво­рилось вок­руг. Как это мож­но бы­ло знать?

— Про­рочес­тво, — объ­яс­ни­ла баб­ка На­талья. Она си­дела у ок­на и вя­зала. Я ря­дом с ней за­шива­ла свои рва­ные шта­ны.

— Я не мо­гу по­верить, — ска­зала я, — не­уже­ли ког­да-то жизнь бы­ла сов­сем дру­гой. Не­уже­ли ког­да-то лю­ди жи­ли па­рами и рас­ти­ли де­тей, и лю­били их. Ты рас­ска­зыва­ла мне об От­це Не­бес­ном, но как я мо­гу это по­нять, ког­да я не пред­став­ляю се­бе, что та­кое отец. Я да­же сло­ва та­кого не зна­ла, по­ка не приш­ла сю­да.

— Ты зна­ешь это все сво­ей ду­шой. Я мо­гу толь­ко на­поми­нать те­бе о том, что ты за­была. При­дет миг, и зна­ние про­явит­ся в те­бе.

В кни­ге на­ше вре­мя на­зыва­лось Пос­ледни­ми вре­мена­ми. А что же бу­дет по­том? Я расс­пра­шива­ла баб­ку На­талью, но она лишь улы­балась:

— Ты все уви­дишь и пой­мешь са­ма. Мы с де­дом Ми­роном не зас­та­нем, нам не­дол­го жить. А о том, что бу­дет, точ­но не зна­ет ник­то. Мы мо­жет толь­ко до­гады­вать­ся. Сле­ди за зна­ками на не­бе. Пом­нишь, как об­ла­ка на за­кате об­ра­зова­ли ог­ненный крест? Ког­да цепь зна­ков соль­ет­ся в од­но, тог­да — жди.

Дед Ми­рон поч­ти не учас­тво­вал в на­ших раз­го­ворах. Он во­об­ще го­ворил очень ма­ло. Гла­за его час­то смот­ре­ли на те­бя из­да­лека. А ког­да улы­бал­ся, улыб­ка как бы вы­рас­та­ла из­нутри. Вок­руг не­го слов­но сто­яла ти­шина. Баб­ка На­талья обь­яс­ни­ла, что он мо­лит­ся в сер­дце Хрис­ту…

О Хрис­те мне нем­но­го го­ворил Стран­ник, по­ка мы шли. Нас­коль­ко я мог­ла тог­да его по­нять. И имен­но здесь, в до­мике сре­ди ле­сов, я ус­лы­шала под­робно ис­то­рию о рас­пя­том и вос­крес­шем Бо­ге. И то­же, гля­дя на де­да, по­пыта­лась заг­ля­нуть в глу­бину сер­дца. Рас­пя­тие… И Вос­кре­сение… Раз­ве не то же са­мое про­ис­хо­дило со мной? Жизнь рас­пи­нала ме­ня, опус­то­шала до дня — а ду­ша опять вос­кре­сала, ока­зыва­лось, что дна — нет, и Лю­бовь и Веч­ность — во мне… Вер­нее, я в лу­че Веч­ности… «Царс­тво Бо­жие внут­ри нас есть»…

Бо­га мож­но бы­ло най­ти толь­ко внут­ри сер­дца, и в сер­дцах дру­гих лю­дей.

— Но по­чему об этом все за­были? — спра­шива­ла я.

— Им так про­ще. Про­ще про­дать свою ду­шу и не от­ве­чать ни за что. Про­ще пе­рело­жить на ко­го-то свою сво­боду и свой вы­бор. Тол­па всег­да хо­тела за кем-то ид­ти, не­важ­но, хо­рош он или плох. Глав­ное, он — ли­дер, он зна­ет, что де­лать. Вот и до­иг­ра­лись тог­да, ког­да по­явил­ся не­обыч­ный че­ловек. Он тво­рил очень убе­дитель­ные для боль­шинс­тва чу­деса. Тем­ная ма­гия и но­вей­шая тех­ни­ка — весь зем­ной шар мог это ви­деть од­новре­мен­но… Прек­ра­тились все вой­ны — рез­ко сра­зу, как по ко­ман­де. Все лю­ди по­лучи­ли мно­го и сра­зу — при­чем каж­дый по­чувс­тво­вал так, буд­то его меч­та всей жиз­ни воп­ло­тилась. Меч­та о ве­щах, о но­вом до­ме, нап­ри­мер, о кра­сивой одеж­де или чем-то по­доб­ном. За это боль­шинс­тво сра­зу про­дало свою ду­хов­ную сво­боду. Он за­вора­живал ду­шу каж­доднев­ны­ми зре­лища­ми, ко­торые пе­реда­вались на весь мир в но­вос­тях…

И поч­ти ник­то не за­думал­ся, ког­да он прев­ра­тил ви­но в во­ду.

Яко­бы, не­чего на­селе­нию об­ду­ривать се­бя… А вза­мен лю­дям да­ли нар­ко­тик, син­те­тичес­кую дрянь. Ими­тацию той веч­ной ра­дос­ти, ко­торую по­луча­ет ду­ша от Твор­ца. Да, лю­дям так про­ще. Про­ще под­сесть на кайф и поз­во­лить се­бя за­коди­ровать на оп­ре­делен­ные дей­ствия. А са­мому не от­ве­чать ни за что. И те, кто па­рази­тиру­ет на че­лове­чес­тве, прек­расно этим вос­поль­зо­вались…

— Кто па­рази­тиру­ет?

— Ты ви­дела од­но­го из них. На ка­пище.

— Но это же де­мон!

— Да. Один из них. Он тя­нет весь мир, как оде­яло, на се­бя. Он пи­та­ет­ся пус­то­той ду­ши, стра­дани­ями, кровью — но все это ни­ког­да не за­пол­нит его собс­твен­ной пус­то­ты. Опус­то­ши он хоть всю все­лен­ную — это ему не по­может. Он бу­дет так же си­деть на сво­ем кам­не и мрач­но смот­реть на пус­ты­ню вок­руг. Заг­лотни он хоть весь мир в се­бя, это не при­несет ему ни­какой ра­дос­ти. По­тому что его суть — нич­то…

(Полный текст книги здесь: https://ridero.ru/books/plach_o_konce_vremen/

(фото из сети интернет)