Добрый день, внимательный читатель интернетов!
Тебя привлёк провокационный заголовок, и ты ждёшь нытья о том, как мотоциклисты не соблюдают боковой интервал, нагло встают перед тобой на светофоре, после того как ты отстоял 40 минут в пробке, о том, что не включают поворотники и ездят как им вздумается, что их совсем не видно, особенно в чёрном...
О нет, всё совсем иначе.
Мотоцикл - это средство передвижения весьма неоднозначное. Упадёшь - можешь костей не собрать, а не упадёшь сам - так тебе кто нибудь в этом обязательно поможешь. А если применять к езде на мотоцикле голову - он становится невероятно удобным средством передвижения тела в городе и полёта души в целом. Правда, только летом. Правда, только в сухую погоду. Лучше, чтобы еще и не жарко было.
И наверняка ты знаешь, внимательный читатель, это славное ощущение, которое настигает тебя в момент созерцания в окно душного, безнадёжно застрявшего в пробке автобуса или автомобиля, брутально порыкивающего двухколёсного коня с таким же брутальным наездником в клёвом шлеме, проезжающего вперёд мимо всех соседей по дороге, как будто их и нет совсем, неумолимого и нестановимого...
Когда я вижу такое зрелище, я начинаю ненавидеть мотоциклистов лютой ненавистью. За их громкие выхлопы, за то, что они пугают, появляясь из ниоткуда в зеркалах и вне их, за то, что они просто существуют. Просто за то, что они могут проехать в пробке вперёд, а я нет. Только в порядке очереди. А эти лезут без очереди. Потому что могут.
Да, в машине я могу курить, слушать музыку, смотреть в окошко или включать кондиционер. Мне всегда очень жаль этих бедолаг, когда они, скорее всего бормоча страшные проклятья, продираются вперед через стену бьющего прямо по лицу дождя, а я уютно выглядываю из-за стекла своего авто. Каждый мотоциклист знает это ощущение, когда в полном обмундировании в дикую жару на светофоре струйка пота стекает с головы по спине прямо в трусы, но это совсем другой разговор.
Но...
Хантер Томпсон писал, что при езде на мотоцикле ты не можешь послушать музыку, но ты всегда возишь с собой упакованную в голову мелодию, и именно она играет на полную катушку, когда всё, что слышат уши - это рёв мотора и свист ветра... "На скорости 160 миль в час слёзы из глаз испаряются, не успев дотечь до ушей..."
Я перестаю ненавидеть мотоциклистов, когда сам сажусь на мотоцикл. И теперь уже меня начинают ненавидеть.
За то, что я в чёрном. За то, что я, бывает, не включаю поворотники при перестроении. За то, что не соблюдаю боковой интервал. За, то, что, бывает, не всегда подаю стоп сигнал при торможении мотором. За то, что лавируя в пробке, могу пролезть в любую щель, и приехать на светофор первым.
За то, что нагло вылезаю на светофоре перед мордой самой первой машины, хотя водитель этой машины стоял 40 минут, чтобы наконец оказаться на светофоре первым...
Сидя в автомобиле, человек как будто наблюдает за происходящим вокруг через телевизор. Ограниченность пространства создаёт иллюзию защищённости и дереализует окружающее. Мы просто как будто играем в видеоигру, в которой нужно управлять автомобилем. На мотоцикле же человек не наблюдает за событием, не участвует в событии, он и есть само событие. Сконцентрированный на текущем моменте и на управлении мотоциклом, он впадает в своего рода транс, который англоязычные люди зовут "driver's high", "кайф водителя".
А это стоит всей ненависти на 200%.