У Шевчука в песне летели облака. На Сенном рынке летели трусы. Правда, их путешествие было недолгим - до ближайшей лужи.
- Наверно, кто-то прогневал небеса, - сокрушалась продавщица, отряхивая белье в воздухе и возвращая товар на прилавок.
- Ничего, грязно-серые трусы сейчас популярнее, чем белые, - захохотала после шутки соседка. Торговка какой-то тканью, издалека напоминавшую мужские штаны.
Ветер свирепствовал настолько, что люди качались на ходу. Со стороны это выглядело возвращением с праздника коллективного пьянства.
- Мужчина, мужчина, - окликнула меня торговка-балагур. - Посмотрите, какие джинсы. Вы таких больше нигде не найдете.
С ней было трудно не согласиться. И если бы я искал штаны, которые одновременно служили парусиной и простыней, взял бы, не глядя.
На Сенном рынке царила своя атмосфера, не подвластная времени. Вещи из девяностых, люди из двухтысячных. И угловая палатка, с козырька которой непременно стекает дождевая влага.
- За что это, а? Я тут честно работаю два года. А мне новое место давать не хотят, - причитала торговка на углу. На ее прилавке лежали трусы. Белые, но мокрые.
Посетители рынка проходили мимо. В сухом белье, с пакетами в руках. В пакетах компактно прятались дешевые овощи и фрукты.
- Персики как попки: нежные, сочные, сладкие, - продвигал товар в массы молодой узбек.
Почему-то у его прилавка останавливались только мужчины.
А ветер не сдавался. Скоро в воздухе оказались летние шляпы и даже черный носок. Летающий мусор дополнял апокалиптичную картину. Я ждал, когда на рынке появится голый киборг и попросит мою одежду и велосипед.
А продавщица, не теряя маркетинговой жилки, сразу предложит ему грязно-серые трусы.
12.07.2020 F