Если кто-то думает, что правильное утро начинается с чашечки #кофе или с какого-нибудь особенного завтрака, вприкуску с горьким дымом сигарет - то пусть. Моё утро уже который день начинается с медлительно-ленивой прогулки по парку, а потом - не парадные, рабочие улочки #Перми выносят меня к роскошным кустам чайных роз, которые, не смотря на арктический фронт, что кружит черно-серыми тучами-волками уже вторую неделю над нашими предгорьями - цветут.
Так вот: нужно отогреть сначала нос, который даже на конце побелел от холода и дождя, а после подойти к розовому кусту, сунуть его в нераскрывшийся еще, полностью, бутон. И...дышать, примиряясь с ранним утром, пронизывающим ветром, серым, низким небом.
А еще мечтать о кофе, который ждёт тебя на работе - черный, без сахара и вспоминать одну из новелл "Марсианских хроник" Бредбери. О нём самом, о зелёном утре.
"Вот сейчас в домах распахнутся двери, люди выбегут навстречу дивному диву, будут вдыхать воздух полной грудью, до отказа наполнят им легкие; щеки порозовеют, покраснеют носы, прихваченные морозным холодком, расправится грудь, радостно встрепенется сердце, и, забыв об усталости, люди пустятся в пляс. "
А потом - внезапно перетечь к воспоминанию одного из #сонетов Шекспира, который начинается со строк "Украдкой время с тонким мастерством..." Потому что уже прошло летнее #солнцестояние, и дни, еще незаметно, на мгновения, на минуты, становятся короче.
Часов и дней безудержный поток
Уводит лето в сумрак зимних дней,
Где нет листвы, застыл в деревьях сок,
Земля мертва, и белый плащ на ней.
И только аромат цветущих роз —
Летучий пленник, запертый в стекле, —
Напоминает в стужу и мороз
О том, что лето было на земле.
"...Было лето на земле" - и ты ласкаешь эти строки, перекатываешь их на языке. И, дыша совсем не тяжелым, в прохладном воздухе, ароматом роз, вспоминаешь о болгарском локуме -лукуме, который, кажется, вот прямо сейчас был бы не лишним, потому что тебе розовые лепестки кажутся такими же съедобными, каким был и он. Странный изворот природы: тебе так нравится запах этих роз, что хочется их съесть, что, конечно, не прибавляет радости. Потому что, не смотря на восторженный образ мыслей, - такой же желудок на ножках, как и все остальные.
А еще ты, походя, мимоходом, вспоминаешь о том, что чайными розами пах ещё и деревянный круглый флакон, разрисованный белой, красной и синей краской, из той же Болгарии, в которой, по словам матушки, хранилось розовое #масло с цветочной плантации, на которой работала её подруга по переписке.
А я его носила с собой, закрепив на верёвочке и воображая, что в них, в зависимости от ситуации, джинн, нюхательная соль, волшебная пыль, развеивающая любые кошмары (я, в своей наивности, про ангельскую пыль и прочие извращения взрослой жизни... не знала).