Из цикла новые авторы: Иван Новиков
Утром вышел за сигаретами.
Дорога пролегала между мусоркой с одной стороны и белоснежными колоннами сталинского ампира с другой.
Я решил держаться добродетели и выбрал сторону утилизации.
На помойке лежал матрас — старый, односпальный, неуверенный в будущем.
К матрасу присосался мужик.
Нагнувшись, он сдирал с него обивку, как ландскнехт, дорвавшийся до юбок богемских молочниц.
С треском лопалась ткань в гобелен, обнажались синтепоновые утехи чьих-то снов.
Мужик гиеноподобно сопел и работал пятернями за семерых.
Летели клочки по закоулочкам, светило светило, за углом ржал маленький самосвал.
Было неуютно, но это жизнь, подумал я.
Через десять минут я возвращался.
Мужик устало сидел на полуобглоданном скелете и курил папироску. Выкурив и отшвырнув огонек, он с нетерпением зарылся в нутро по локоть.
Ощущение пролетариата кольнуло в правый желудочек.
Что будете делать, спросил я.
В сад повезу. Скоро рассада, надо обустраиваться, просипел мужик и оценивающе посмотрел на мою синтепоновую куртку.
Доев каучук и облизав жирные, покрытые стекающими гранулами, черные от дум пальцы, он привязал веревку к остову и поволок кита по снегу.
Каркас мертво шипел по ледяной колее. Кровавые следы ржавчины тянулись полозьями. Будущая гидропоника отливала цинком и обещала багровые помидоры в собственном соку.
Я отвернулся.
Подписывайтесь на канал Короткие рассказы, ставьте класс и пишите о своих впечатлениях!