В начале девяностых, в самом начале разгула демократии, я жил в Петербурге. Метрах в ста от центральной магистрали города Невского проспекта. Тогда всё было как то посвободнее, подемократичнее. На невском проспекте в районе катькиного сада собирались художники. Выставляли свои картины на продажу, тут же писали новые, с удовольствием за денежку рисовали смешные шаржи на праздных гуляк.
Но два раза в день эта идиллия прерывалась. Ближе к обеду и вечером их навещали человек пять милиционеров с офицером во главе. Они ни кого не задерживали, просто ходили по рядам и требовали разойтись и не "нарушать безобразия". Художники складывали мольберты и послушно расходились. После ухода милиционеров, всё возвращалось на "круги своя". Художники возвращались и вновь начиналась бойкая торговля картинами. Случилось и мне как то присутствовать на таком "разгоне". Высокий, крупный, седовласый, пожилой майор с пышными усами подошёл к очередному художнику, корпевшему на мольбертом и потребовал собираться и уходить. Художник по видимому расстроился и воскликнул:
-Ну сидят же в Париже художники на елисейских полях и ни чего. Нас то чего гоняете?-
Майор с минуту размышлял. Потом подняв указательный палец правой руки на уровень фуражки, внушительно ответил:
-Так то в полях. А Вы тут в центре города-
Художник не нашёлся что ответить. Молча собрался и ушёл.