Есть
Замечтавшись, я не замечаю, как поезд стрелой влетает в мраморное пространство "Октябрьской", пронзая резким гудком ленивый размеренный гул станции. Глаза ленятся открываться,но делать этого им и не надо. На что смотреть? И ноги поднимают доверенное им тело, не обращая внимание на продолжающийся сон...
В голове - обычный будничный сумбур. Обрывки услышанных в спешке слов, остатки тепла от случайных взглядов... Ненужные переживания, как фантики от съеденных конфет, устилают дно моей души, создавая иллюзию комфорта и насыщенности. Cознание притупляется от ежедневного разглядывания знакомых лиц, выслушивания одних и тех же фраз, заученных шуток и дружеских советов, которые всегда не к месту. И конечно от придумывания одних и тех же причин жить дальше...
...никаких перемен. Всё успокоилось: никто не уходит, не приходит и даже не меняет выражения лица. Иногда кажется, что живёшь в кристалле мутного, потрескавшегося под грузом собственной массивности льда. Всё зафиксировано раз и навсегда. Каждый способен перемещаться только в предусмотренных для него пустотах. Все доступное пространство резко ограничено и рамки его давно определены. От этого хочется, не отвлекаясь на прочее, плакать навзрыд...
Но вдруг оказывается, что все остальные этого просто не замечают. Неожиданно становится очевидным то, что недовольных положением вещей можно пересчитать, загибая дарованные природой пальцы. Остальные же, на которых не хватает ни пальцев, ни нервов, стараются изо всех сил казаться счастливыми. И искренне верят, что свободны в самоопределении: куда пойти, чем заняться.. Они не знают и, главное, не хотят знать, что ограничены и порабощены таинственной силой... Они все, каждый из них, не хотят даже слышать об этом.
Но что мне с того, что я знаю правду? Разве стал я более свободен? Разве изменились мои возможности? Нет... Изменилось одно, и это единственное, что отличает меня от остальных. Я знаю и поэтому плАчу, они - не знают и поэтому спокойны...
Но вот ответь мне - кто из нас более близок к счастью?
Моя сегодняшняя жизнь свита из множества цветов. Но я устал от обезаруживающей полигамности и замечаю лишь два: чёрный и красный.
Красный - символ осознания и прозрения. Чёрный - как следствие. Цвет страха.
И я бегу вперёд, закрыв глаза.
...Подъём в два, отбой в два.. Жизнь между двумя двойками.
…Двери разъехались, я пригнул голову и вышел. Ноги будто ватные, шаги гулко отдавались в ушах. Было тихо. Медленно, слово в заторможенном кино я шёл мимо поезда, которые привёз меня сюда. Двери его почему-то не закрывались, словно дыры амбразур, следили за мной, и я шёл, пронзаемый взглядами, словно пулемётными очередями.
Шёл вдоль черты, немного покачиваясь после недолгого сна…. Кажется с какой стороны от черты ты родился – с той стороны от неё и проживёшь всю свою жизнь. Я нашёл выход – я иду вдоль неё.
…И железные лестницы везут моё тело наверх, на волю. Они не знают, что никому не под силу вытащить наружу мою душу, давно увязшую в грязи подземелья и привыкшую к кромешной тьме тоннелей…
Я выхожу и, щурясь, смотрю вверх. Солнечные лучи, пролетев миллиарды километров, устало преломляются и нехотя искрятся в непоколебимости холодного льда. Звуки гулки.
Делаю шаг в привычном направлении, но вдруг неконтролируемо разгорается желание сделать что-то необычное. Потребность новизны. И я, в момент решившись, забываю о предназначенном мне пути, иду в сторону. Совсем не туда, куда задумывал и куда надо. Почувствовав свободу, ощущая мозгом приливы крови, я увеличиваю шаг. Я уже почти готов извергнуть крик радости, когда всё неожиданно обрывается. Не успевая что-либо сообразить, я отлетаю назад, врезавшись на бегу в полированный прозрачный кристалл льда...Непоколебимый, как неразделённая любовь.
Нет ничего нового. Все пути закрыты. Всё давно сделано кем-то. Мысли слишком потёрты и поношены, чтобы их можно было считать своими... Лёд повсюду. Твой путь намечен, ты идёшь только туда, куда ты должен. Куда велит тебе Сценарий. Роль, которую ты не выбирал. И если тебе кажется, что это бред, что ты свободен, как никто на свете, то, поверь, это заранее продумано Сценарием. Свободы у тебя ровно столько, чтобы поверить в её безграничность. Свобода не бывает безгранична... Бесконечен лишь лёд.
Также незаметно, как часовая стрелка на наших глазах делает своё грязное дело, бессовестно воруя время, неуловимо изменяется и окружающий мир. Стоит лишь закрыть на секунду глаза, и неоспоримость перемен поразит рассудок. Было лето, и вот стремительно желтеют листья и покрываются налётом осенней депрессии лица. И где-то рядом еле слышный шёпот напомнит, что ничего уже не вернуть...
Меняюсь и я. Тут я как все...
Число, обозначающее возраст, неудержимо растёт и принимает значения, существование которых всегда казалось выдумкой. Каждая новая цифра продолжает отзываться в груди гулким, сотрясающим внутренности звуком. Словно удар колокола, который делает тебя чуть ближе к черте, не спросив о согласии...
Черта же это, не смотря на стремительное к ней приближение, принимает всё более расплывчатые очертания. Может быть даже её не видно совсем, а есть лишь одно её представление в моей голове, одно лишь тоскливое предчувствие близости с ней. В любом случае, она, эта черта, кажется, один из главных персонажей в затянутости моего сегодняшнего существования. Ей посвящены все мои мысли, все мои переживания и опасения. Она привлекает моё внимание на столько, на сколько это не удаётся ничему другому...
Я называю её Линией Перемен. Хотя, Линия Жизни подходит тоже...
Переступив через неё я, верю, попаду в другую жизнь. Там - всё иначе. Лучше или хуже, скучнее или интереснее, быстрее или медленнее - не знаю. Да это то и не так важно. А важен уже, кажется, сам процесс её достижения и преодоления. Средства подменили цель - обычное дело...
И каждый день, час, и даже ничего не значащая минута, толкают меня всё ближе. Кто-то раскачал время, огромное, как тяжеленный колокол, и теперь, каждый удар пододвигает меня всё ближе. Каждый удар бросает меня из стороны сторону, непрерывно меняя направления. Но куда бы не подталкивала невидимая рука, куда бы я не шёл , черта становится ближе. С каждым шагом... Черта Преодоления. Линия, за которой Будущее...
Щелчок мыши, за которым Страх...