Мой старый дом. Родная крыша,кое-где посбивалась черепица,но ничего,сохранилось же. Мой любимый чердак,когда я была маленькой,я любила приходить сюда и,укрывшись стареньким одеялком,(оно все так же пахнет теплом,уютом,шерстяной тканью и деревом)сидеть и мечтать о чем-то своем детском,невинном,беззаботном. Крохотное окошко,в которое я так часто всматривалась,пытаясь найти что-то новое. Вид открывался из окна потрясающий,по крайней мере,мой детский взгляд ощущал именно так. Пыль,везде пыль,она сохранила ту атмосферу,то состояние моей души,настроение, движение мысли,с какими я была в своем “тайном месте” последний раз… Я устроила здесь себе небольшую кроватку,а дедушка сделал мне лампочку,которая ДО СИХ ПОР ЕЩЕ РАБОТАЕТ! А на кроватке осталась книга с картинками на 152 странице 3 главы... на потолок(как я это сделала?) приделала гирлянду,получалось так необычно,для того времени,потолок освещался множеством разноцветных огоньков. Еще раз смотрю в окно,любуюсь видом на лес и бушующую реку(вроде совсем простенький пейзаж,но сколько в нем жизни,цвета и света,свежести,глубины).
Спускаюсь вниз,три спальни и гостиная с большим камином,бабушкина ваза на столе у окна,в спальне деда стоит фортепиано(вам покажется это странным,но да,играла не бабушка,а дед играл;обычно испытывают чувство восхищения,любви к музыкальным инструментам женщины,если говорить о домашних ”реликвиях”,а когда-то мой дед играл романсы моей бабушке,она всегда ненароком прольет слезу одну, другую— хорошо так на них смотреть,гармония,покой.)Я чувствую эту гармонию и сейчас,как будто все,что происходило далекие годы назад,не ушло в небытие,а осталось здесь,стало вечным, в родном доме. Мои старые детские фотографии:вот я с дедом делаю скворечник для птиц,а вот я вся в муке ”творю” шедевры кулинарии.
Комната бабушки,красивые картины,репродукции Шишкина я любила больше всего,они были родными и в то же время далекими,ведь меня там не было физически,а была я там только мысленно. Сохранился терпкий аромат духов,а в ящичках у трельяжа остались всякие безделушки,но они были так дороги бабушке.Какие-то письма,значки,бусинки,маленькое зеркальце,платочек,веер. И у каждой вещи была своя история,бабушка рассказывала мне эти истории с таким воодушевлением и трепетом,с такой, может быть,даже наивностью,но это был искренний полет души,воспоминаний далекой юности женщины,которая от самого начала своего жизненного пути и до его конца сохранила доброту и нежность. И невольно наворачивались слезы от такой чистоты и ясности бабушкиной души.
Я провела чудесное детство,здесь в деревне со своими дедом и бабушкой. Родителей я не помню,мои старики заменили их целиком и полностью.
Дед,несмотря на свою любовь к музицированию,был строгим и серьезным,улыбку на его лице можно было заметить не часто,но и не редко,он знал ту золотую середину,где и как,что нужно сделать,всегда был порядок. Дед не любил лжи и несправедливости,презирал трусость. Он всегда говорил,что ложь не спасает и не приводит к хорошему концу,что не справедливый человек не знает истины своего существования,он потерян,что такого человека ему жаль,потому что он наполнен злобой,а трус— человек высокой опасности, бесчестности и отсутствия уважения к самому себе и окружающим.
Мне было так хорошо в этом доме,я помню все,каждую мелочь,каждую,деталь своего детства. Пришлось уехать учиться,затем удачное замужество,я навещала своих любимых стариков,а когда они умерли,пообещала самой себе,что буду приезжать сюда все равно,в мой дом,в мое спокойствие,уединение. Так и было,я приезжала. Я поняла,что я еду к себе домой тогда,когда хочу быть ближе к родному,к настоящему, к теплу и уюту, к моему детству,к моим счастливым воспоминаниям.